Читать книгу Двадцать дней - Николай Викторович Игнатков - Страница 3

Посеревшие сгорбились годы,

Им себя тяжело донести.

Вы хотели, так ждали свободы,

Не получится их соскрести.

Ржавой коркой обуглено что-то,

Что влекло нас когда-то вперед.

Оказалось, там просто болото,

Обманулся на правду народ.

И не верьте – словами обманут,

Там стеною такой монолит.

Годы вновь безысходностью канут,

Груз надежд словно бремя лежит.