Читать книгу Любимая - Николай Викторович Игнатков - Страница 10

Я по полю босиком,

Пыльная дорога.

Укрываюсь васильком,

И вздремну у стога.

А в стогу, как и в логу,

Запах разнотравья.

Путь к родному очагу,

Блеск очарованья.

Вот она России Русь,

В рытвинах ухабах.

И могилам поклонюсь,

Утону в оврагах.