Читать книгу Приумножающий - Николай Викторович Игнатков - Страница 65

У радости подбитое крыло,

И впредь она летать больше не может.

А было время где тебе везло,

И кто назад вернуть его поможет?

Под тенью лет скрывается ответ,

Разгадкой осторожно накрывая.

И тех свечей испепеленный свет,

От края провоцирует до края.

Тебя идти невидимой тропой,

Где сосны вековые тоже плачут.

Отдав живицу сами в сухостой…

Корчи и пни потом о них судачат.

И белый день меняет черной ночь,

Так на бегу… В наброшенном халате.

Сын у кого, кому досталась дочь,

В рассвете, набежавшем и в закате.

Нет искренности связанным словам,

Они в погоне что-то потеряли.

И люди так спешат по головам…

Когда они совсем другими стали?

И человечность кажется мираж,

Пустыня, превращаясь океаном.

Давно покрылся ржавчиной компас,

Заволокло пугающим дурманом.

Огни погасли брошенных свечей,

Былая суть подвергнута изъяну.

И видим все в других до мелочей,

Себя самих толкаем мы к обману.

И горизонт, прочерченный судьбой,

Границ не зная плавает в потоке.

И выбираешь сам между собой,

Теряясь в том единственном истоке.

Блуждая в целомудрии своем,

Найти уже не можешь ты опоры.

И тело там с душой ещё вдвоем,

Зачем ведут неистовые споры?

Искусство создавая пустоту,

Чернильной кляксой заполняя время.

И задавив внутри себя мечту,

Ты создаёшь одни потом сомненья.