Читать книгу Попутчик - Николай Викторович Игнатков - Страница 4

Березками старое поле…

Здесь рожь колосилась давно.

Волной бушевавшее море,

Затихло… Куда-то ушло,

Тепло что землей согревало,

Окутав тебя, обаяв.

Ни стало деревни, не стало,

Тоскливая стелется явь.

Огонь отгоревший закатом,

На том берегу костерок.

И в мареве том рыжеватом,

По искрам сквозит ветерок.

И гонит их в разные дали,

И вверх поднимает, и вниз.

Другими зачем-то мы стали,

Чужой выполняя каприз.