Читать книгу Родина. Книга I - Николай Викторович Игнатков - Страница 3

Ласкаясь осень к похвалам,

В лучах небесного залива.

Она не верит чудесам,

Сама с собой она игрива.

Бросая листья по плечам,

На удивление прохожим.

И дела нет тем мелочам,

На правду вовсе не похожим.

В той первозданной чистоте,

Она и есть то время года.

Себя сжигая на костре,

Не для себя, а для народа.

И дым над вечностью кружась,

В быль превратится не былого.