Читать книгу Счастье - Николай Викторович Игнатков - Страница 3

Пустословием лет,

Посиделкам дней.

Мы искали ответ,

Чтобы бил побольней.

Прямо в совесть твою,

Той которой уж нет.

Там, когда на краю,

Так таинственен свет.

И мерцанием тьмы,

Холодами… Тепла,

Так хотевшие мы,

Только жизнь утекла.

Просочилась… Из слез,

Реки льются добра.

Тонкий лёд и мороз,