Читать книгу Страсть. Книга седьмая - Николай Викторович Игнатков - Страница 2

Пожаром дней ложится осень,

Под одеяло на кровать.

А ты любви так хочешь очень,

Так просто хочется кричать.

Сорвешь последнюю одежду,

Что называется, белье.

И веря в ту свою надежду,

Ты окунаешься в свое.

И рук твоих устанут пальцы,

Ласкать умеешь ты себя.

И мысли вечные скитальцы,

Все ублажают, и любя,

Твоей рукой нащупав нечто,

Миг приближая и потом.

Ждать его будешь бесконечно,

Все наслаждаясь тем теплом.

Оно прольется выступая,

Где треугольником роса.

Сама ему всю отдавая,

Как та приятна чистота.