Читать книгу Европа - Николай Викторович Игнатков - Страница 3

У бежевого дня распущенные косы,

Как женщина манит, – Возьми меня скорей.

А жизнь сама собой: ответы и вопросы,

И думать должен ты о том, о чем важней.

И краски затерев… Надуманной прохладой,

Ты обжигался так, как будто от огня.

Печать судьбы твоей опустится наградой,

А ты ее часы все прожигаешь зря.

Дурманят голоса обветренного лета,

Ложится по земле роса твоей слезой.

И как-то по себе живет сама планета,

И рядом с нею ты – она ведь не с тобой.