Читать книгу Мы были такими. Сборник стихотворений - Николай Викторович Игнатков - Страница 1
ОглавлениеМы были такими
Мы были такими,
Не то, что мечтали.
Тогда молодыми,
Не знали печали.
И верили в совесть,
И дружба – святое.
Отрядами в поезд,
И дело большое.
И просекой БАМа,
Шагая, устало.
И ласково мама,
Вложила начало.
Идеями блещут,
Ребята на съездах.
И им рукоплещут,
Другие в подъездах.
Но синь улетела,
Закончилось лето.
И жизнь захотела,
Прямого ответа.
И вновь будоражат,
Сердца перемены.
И многим укажут,
На пике измены.
И бурями солнце,
На время закроет.
Зашторив оконце,
И счастье завоет.
Туда ли бежали,
Ломая преграды?
Одни обгоняли,
Хватая награды.
И мир изменился,
Из нищих да в князи.
И доллар свалился,
На плечи из грязи.
И мы поскользнувшись,
Летели в тумане.
Назад оглянувшись,
Остались в обмане.
Стабильность настала,
Тенями стирая.
Вода перестала,
Поля орошая.
И бег прекратила,
Река с берегами.
И знать укатила,
Прижив островами.
Волчицей завыла,
Седая надежда.
В движенье застыла,
Скупа и небрежна.
И ложь застыдилась,
Одумайтесь люди.
Я вами гордилась,
Но вы свои судьи.
Топор или плаха,
Им как друг без друга.
И нет уже страха,
Для узкого круга.
Размыты слова,
Потерявшие веру.
И память права,
Нужно знать свою меру.
Гимн пенсионерам
Вот и годы прошли,
Белизной невзначай окропили.
Что искали, нашли,
Мы ведь там настоящие были.
Мы мечтали летать,
Синеву, разрезая на части.
И достойными стать,
Выше не было внутренней страсти.
Не считали минут,
Мы и дни отмеряли годами.
Ждали что позовут,
И туда уносились мы сами.
Одинокий ответ,
Затерялся в прошедшем тумане.
Знали мы свой секрет,
Он сегодня картиною в раме.
Тем, кому шестьдесят,
Пережили тревожное время.
Повторить все опять,
И нога устремляется в стремя.
И в седле на коне,
И в обозе влачившие жалость.
Мы стремились к весне,
И в нагрузку осталась нам старость.
Но и старость не боль,
Равнодушию нет нам покоя.
Нас скрепляет любовь,
И ушедших помянем мы стоя.
Уходит день
Уходит день, не попрощавшись прямо в ночь,
Зачем спешит, он не успел тогда сказать.
И гонит время одиночество нам прочь,
И только память продолжает все страдать.
Ей каждый вздох забытый сонная капель,
Что убегает по откосу у окна.
И не мешает ей величием апрель,
Он из весеннего весь соткан волокна.
Но как же день, когда вернется, не сказал,
И как там ночь к нему радушно отнеслась?
Где ждет его тот не ухоженный вокзал?
