Читать книгу Стрела времени. Сборник стихотворений - Николай Викторович Игнатков - Страница 5

Там двадцать миллионов за чертой,

Где жизнь уже не называют жизнью.

Сказал нам тот, кто собственной рукой,

Водил вальяжно по пленэру кистью.

И шляпа у художника хитра,

Обвешана красивой мишурою.

И говорит сегодня не спроста,

Интрижкою увлекся как игрою.

Топить того, кто собственно не плыл,

Сквозь двадцать лет не выведя на солнце.

И кто из них друг другу ноги мыл,