Читать книгу Избранная лирика - Николай Якушев - Страница 6

Умерла моя мама —

простая рабочая.

Положили её

в заводском нашем клубе.

Как живая.

И смерть изменила не очень её,

только стали суровыми

добрые губы.

Только глубже запали

морщинки косые,

только сердцу,

которое билось и плакало,

и тревожилось

в вечной заботе о сыне,

стало всё безразлично

и всё одинаково.

И оркестра охрипшего

хмурые звуки,

запах хвойных венков,

ещё влажных от инея,

и мои, в изголовье,

тяжёлые руки

и судьбы моей чёткая,

ясная линия.

Будет горе —

а ты не поплачешь об этом,

и дороги —

а ты не махнёшь мне рукою.

Ты лежишь

под густым электрическим светом,

Не привыкшая

к ярким цветам и покою.

Будет полночь светла

от январского снега,

как обычно,

такая же, очень простая,

И в открытую форточку

сразу, с разбега

молодая снежинка

впорхнёт и растает.

Будет утро.

Весна на зелёной планете,

и хорошие песни,

и добрые люди.

Будет так,

что и горя не станет на свете,

лишь тебя

никогда уже больше не будет.

Никогда…

Не помочь никакими слезами.

Сыновья, сыновья,

видно, все мы такие —

матерей мы целуем

в толпе на вокзале,

о любви матерям

говорим на могиле.