Читать книгу Сумасшествие. Современная поэзия - Оксана Шапеева - Страница 5

Сколько вёсен сидит в подреберье, но ни одна

Не цветет, распыляя свежесть и аромат

Роз, лишь сыростью снега подошвы, ручьём вод на

Сети улиц, – как будто город совсем горбат.

Март, спеша, обнажает те плечи домов, дорог,

На которых рассвет оставил вчера печать.

Обнажается стон души, – кто-то спрятать мог

Его глубже ещё, мне же попросту не унять.

И бессмысленны все попытки свести мосты, но

Что ни пройдено, – всё уроки и способ быть

Чуть светлее и лучше. Когда ж я уже остыну

В этой роли упрямой, где рассекают лбы?

Говорят, мол, мы после «прямее

держим

спину».

Ну, хоть раз эту роль проклятую

выдержать бы…