Читать книгу Жизнь в красках - Олег Бушуев - Страница 19

Зима, декабрь, пригорок бел,

И небо – простынёй морозной,

Там тишина, где лес шумел,

И мир как будто только создан.

Прозрачен, ясен он и прост,

В нём свет струится ниоткуда.

Как будто разрисован холст

Углём древесным для этюда.

Вон вдалеке чернеет лес,

И тени на снегу подталом,

И мостик, что согнулся весь,

Спит под пушистым одеялом.

И полынья в ручье черна,

И роща, в белое одета,

На долгий сон обречена,

Хотя не ведает об этом.