Читать книгу Избранное. Стихотворения - Олег Филипенко - Страница 20

Забросил я писать сонеты,

Пишу лишь вялые вирши.

Но ты, приятель, не спеши

Напомнить мне о струях Леты.

Я гибок, словно уж, и чувству

Я форму новую найду.

Я близок всякому искусству,

Как близок с юности труду.

Мне новый видится сейсмограф

Моей изменчивой души;

Мне грезится кинематограф

И мысли – славно-хороши!