Читать книгу В чужой монастырь со своим уставом… - Олег Кабанов - Страница 2

С самого вечера лид дождь. Поток ледяной воды не прекращался ни на минуту. Шелест падающих капель приглушал все звуки, оставляя одинокого путника один на один со стихией, решившей показать свое главенство. Порыв ветра бросил в лицо путника горсть холодных капель, и поздний путешественник приглушенно заворчал и пониже натянул джинсовую куртку, заменявшую капюшон, почти до самого носа. Помогло мало, путник и так вымок до нитки. «Знал бы, плащ тогда надел…» – грустно подумал он.

В ночной темени не было видно ничего дальше протянутой руки. Дорога скорее слышалась шлепками шагов по слякоти и ощупывалась суковатой палкой, подобранной вечером. Даже было неясно: все еще по дороге идет человек или его занесло в поле. Не все ли равно, куда идти, в какую сторону чужого мира…

Под ногами раздались особенно громкие «плюмы». Небольшая, но глубокая яма, невидимая в такой темноте, уже была заполнена водой. Ноги в старых кедах по щиколотку оказались в воде. Бурча под нос, путник спешно выбрался из коварной лужи. «Все, воспаление легких мне обеспечено…» – трагически подумал путешественник. Хотя шансы его получить и так были использованы на всю катушку.

Но что пошло не так? Чего им всем не хватает? Почему они такие толстокожие тугодумы?!

Сколько ни раздумывал путник, ответов все не появлялось. Эх, зачем я только согласился на эти шашлыки…