Читать книгу Память и надежда. Сборник стихов - Олег Львович Бушуев - Страница 6

Теперь я знаю, как писать стихи,

Чтоб, их читая, не было вам скучно:

Набрать со свалки всяческой трухи,

И каждой дряни имя дать мне нужно.

Вот это-двор, модель моей страны,

Как вся страна нечист и неухожен.

Участки кое-как разделены

Штакетником, на челюсти похожим.

Машин поток как волны в берег бьёт

В окно с шипеньем, гулом и раскатом,

А вечером забыться не даёт

Ручей прохожих с визгами и матом.

Но это всё – как тиканье часов,

Становится с привычкой незаметным.

Так воздух нам не виден, невесом,

Что давит нас своим огромным весом.

А если б не имели мы запас

Внутри себя упрямства и давленья

Вся эта мразь давно смела бы нас

И превратила в призраки и тени.

И вопреки, назло, наперекор

На этом, ставшем незаметным, фоне

Мы арф Эола слышим перебор

И звуки симфонических гармоний.

И тихим стуком дальних поездов

Баюкает нас ночь, и запах свалки

Становится привычным, словно вздох

Вдовы, идущей вслед за катафалком.