Читать книгу Играет ангел на трубе. Сборник стихов - Олег Малинин - Страница 21

Ждать у костра, когда заря займется,

От дыма выплакать уставшие глаза.

В бору все кто-то свищет и смеется,

И на огонь летит, сгорая, стрекоза.

Не хочется ни говорить и не делиться;

Что наш язык? – пустое помело.

И жизнь пустая длится, длится…

И жизнь чужую на огонь, как мошку, занесло.

Летят, сгорая, в небо искры,

И лунная дорожка серебрит волну,

За темным кругом звезды скрылись,

К нам в гости выкатив ущербную луну.