Читать книгу Среди земли. 100 избранных стихотворений - Олег Петров - Страница 5

Ничего нет. Лёд сам себя хранит,

словно под розой, облетая, виден

в ясной смерти – ночующий родник

начала дней моих на глубине и льдине.

Зо́рю ли бьют, дёсны кровавит звук-

потомок, начальствуя в колыбели,

где по закону подошло к звену

отсутствие, я ли в ней сам колеблем —

больше с целью забыться, чем хотел,

в предельный сон, фигурой умолчанья,

звук чуждый поместит меня вначале

так неразборчиво, что лучше бы – пробел.