Читать книгу Философия. Часть 2 - Олег Сорокин - Страница 27

Мы грезим о бессмертии наивно полагая,

Что наш «исход» кого- то удивит.

На самом деле смерть, как весточка благая,

Наш вид от вырождения хранит.

И каждый должен быть, премного благодарен,

За исключеньем может подлеца.

Мгновеньям на земле, что в жизни обладаем,

По замыслу неведому ТВОРЦА.

Все мы ругаем смерть, порою неприлично,

Но ведь она, небес лишь инструмент.

Одежды чёрный цвет, коса в её обличье:

– Сознанья удручённого момент.

А как же с теми быть, кому во избавленье

Она приходит, утоляя боль?

Кто ищет «переход» без страха и сомненья,

С надеждою на БОЖИЮ ЛЮБОВЬ.

И нам ли «мудрецам», кивать на справедливость

И осуждать деяния ОТЦА,

Коль скоро живём так, что подлость отразилась,

В чертах и жестах, тела и лица.

Приходим в этот мир, как чистый лист бумаги,

Скажи: – в душе, откуда чёрный цвет?

А совести, любви, надежды и отваги,

У многих зачастую вовсе нет.

Так что же смерть винить, ведь не она причиной

Творящихся по нашей воле бед.

За всё и всех, «ушедших и безвинных»,

Пред вечностью лишь нам держать ответ.

Найти бы в душе сил, покаявшись пред БОГОМ

С улыбкой всепрощенья на челе.

К моменту неизбежности отправиться в дорогу,

Сомнений груз, оставив на земле.