Читать книгу Сон? Нет! - Олег Тупицкий - Страница 17

Пахнуло холодом. Зима

не за горами. Шатко, валко

гуляем по аллеям парка.

Как тут не выйти из ума,

когда безжалостная парка

без чуждой помощи, сама

сжигает дни и греет жарко

окоченевшие дома.

Она старается напрасно.

Наш быт суров и непригляден —

коль не тюрьма, то кутерьма.

Умрём, и сразу станет ясно,

что не стереть родимых пятен,

со лба не вытравить клейма.