Читать книгу Сон? Нет! - Олег Тупицкий - Страница 47

Когда бесплодная зима

опустошительным набегом

гнетёт безжалостно и снегом

пытает стылые дома,

я понимаю, что сама

собой поэзия напрасна,

но праздностью своей прекрасна.

Игра капризного ума,

она является всегда

из ничего, из ниоткуда

и утоляет, как вода.

Срамно, что, призывая чудо,

я осторожней, чем Фома,

и лицемерней, чем Иуда.