Читать книгу Мы дети солнечного света - Олег Юрченко - Страница 21

Пишу стихи я, рук не покладая,

В любое время ночи или дня —

И мне зачем, она здесь жизнь такая,

Скажите мне, пожалуйста, друзья?

Какую горькую себе нашёл забаву,

Слова тут разные в один клубок сбивать, —

Они ведь мозг мой могут продырявить,

Что мне его придётся залатать.

Собьются то в клубок – то врассыпную —

Попробуй только их потом собрать,

Картины тут дают: одну – другую,

Те, что порой нельзя даже понять.

Их бешенное здесь идёт вращенье —

Не знаешь, результат будет какой?

Это какое – то ума тут помрачненье:

Страстей и мыслей пагубных полёт.

Может я их лишь для того слагаю,

Чтобы себе хоть что – то объяснить:

То на себя сержусь – то вновь страдаю—

Боюсь одно хоть слово упустить.

Кто первым стал вращать он карусели,

Коротких очень или длинных строк,

Тех, что со временем изрядно надоели,

Что даже сам я их стереть готов.

Здесь, в нашем мире, много совершенства,

Во всем, что есть, и даже и в стихах,

Тех, что дают собою нам блаженство,

Той музыки, таится что в словах.

И он её, кто первым здесь услышит,

Он, может, первым в рай и попадёт,

Где Божий глас он для себя услышит,

Тот, что к себе его и призавет.

Все, что сказал я, ты о том не думай,

А только строки эти прочитай,

Строки стихов, что я тебе придумал, —

Тогда, быть может, попадешь ты в рай!