Читать книгу Жизнь без тормозов, или Истории с перчинкой - Олеся Александрова - Страница 5

Дверь, оббитая облезлым синим дермантином, распахнулась. Парень двадцати пяти лет хмуро рассматривал посетителей. Две девушки замерли, рассматривая его.

– Георгий Никодимович? – уточнила одна из них.

– Ну!

– Мы часы принесли для ремонта. – девушка протянула маленький пакетик. – Вам должны были позвонить…

Цапнув посылку, парень развернулся. Дверь с грохотом захлопнулась, речь девушки:

– Хамло! Бомжара!

– Ты чего? Тише. – Остановила ее вторая. – Может, у него… вольный стиль в одежде.

– Смеешься? Нестираная рубашка и брюки, растянутые на несколько размеров? – девушка в очках внимательно взглянула на свою спутницу, потом махнула рукой и начала спускаться.

Дряхлый, слепой старик, покрытый бородавками и коричневыми пятнами, спускался в метрополитен. Клетчатый пиджак с синими, неровными заплатками на локтях расстегнулся и бесстыдно обнажил рубашку. Лет двадцать назад она, была белой, но теперь в нее въелось неприятное желтоватое пятно. Мятые брюки с растянутой задницей и сальными пузырями на коленях.

Короткий шаг, пододвинул больную ногу. Следующий шаг. Вытянув дрожащую руку, шарил воздух перед собой в поисках опоры. Старик остановился и перевел дыхание. Семнадцать ступеней вымотали его.

Он достал из кармана серебристые часы. На них стояло клеймо: «547». Дряблый палец никак не попадал по замку, открывающему крышку. Наконец, получилось. Мелодичный перелив раздался при открытии. От него в горле появилась горечь.

Механизм постукивал, перебирал шестеренки утекающего времени, отражаясь на циферблате бегущей секундной стрелкой. Надпись под крышкой не изменилась:

«Георгию. Екатеринбург. Метро: Проспект Космонавтов. 16:43.»

Старик захлопнул часы и натужно толкнул дверь. Протиснулся. Миновал турникет и остановился отдышаться. Еще семь ступеней и можно будет посидеть.

Жерло метрополитена медленно вдохнуло, затем внутри появились два огонька и исторгнулся длинный язык поезда. Вместе с этим донеслось зловонное дыхание. Металл перемешанный с сырой землей и мокрой плиткой.

Удушающий, как тогда в окопе.

Поезд унес порцию разноцветных отблесков людей. Старик шаркал к лавке. Нащупал поверхность корявыми пальцами. Сел. Прикрыл узкие щели слепых глаз. Казалось, каждая секунда отнимает у него жизнь.

Вздохнул, закашлял от смрада в легких. Открыл часы и начал ждать.

– Гера, ну что ты копаешься?! – Двое старшекурсников кадетского училища колдовали возле тумбочки первогодки.

– Не торопись, надо все сделать наверняка. – Георгий выдвинул очередной ящик.

Там блеснули карманные часы. На крышке витиеватый знак бесконечности. Ботаник, что-то говорил о фамильной ценности, единственной вещи, оставшейся от отца.

«Была его, станет моей» – алчно подумал Георгий и схватил желаемое. Острый край часов впился в ладонь. Парень чертыхнулся, вытер о штанину окровавленную руку.

– Чего там? – прошипел тот, что на стреме.

– Да все будет в лучшем виде. – хохотнул Георгий и продолжил заливать отходами учебники ненавистного первогодки.

Этой ночью он метался во сне. Капли пота стекали с волос, теряющих свой цвет. Возле глаз кожа усыхала подобно ботинкам на солнце. Четкая грань губ расплывалась. Появлялось несколько бородавок и коричневых пятен на желтеющей коже лица. Ногти стали толще, желтее. Кожа рук раскисала, увядала.

Неясный, грязно розовый свет сочился из кармана пиджака. На корпусе украденных часов, измазанных кровью, значилось «999», через секунду " 998».

Через час в казарме кадетского училища вздрогнул и проснулся дряхлый, слепой старик.

Запахло дымом.

Сегодня его квартира пуста, а сам он сидел в метро и ждал.

Часы потеплели. Значит, нужный человек совсем близко. До Георгия донесся запах снега, неприятно закололо в носу. Нетерпеливые шаги шли вразнобой с биением сердца. Руки беспокойно шарили по джинсам. Встав у края платформы, он принялся громко отбивать ритм ногой.

Старик убрал часы, поморщился от смердящего дыхания метрополитена. Ногой ощупывая путь, зашел в вагон.

– Садитесь. – раздался совсем рядом звонкий голос.

Георгий махнул рукой и пошаркал за парнем. Поезд, качнув пассажиров, поехал вперед. Одна станция, вторая. Третий переезд был самый длинный. Старик приблизился вплотную. Свет выключился на пару секунд. Поезд бездушно перебирал стыки между рельс.

Остановка. Когда народ вытек на станции. Привычный городской ритм разломал женский визг.

– Скорую, тут человеку плохо.

Крик тут же подхватили люди. Устремились обратно. Рокотом разнося обрывки фраз.

Георгий легко и быстро рвался наверх, на свободу. Выбежал из метро. Поймал машину и сказав адрес нетерпеливо постукивал ногой.

Толкнул дерматиновую дверь квартиры и прислонился к облезлому дермантину. Уткнулся в руки, глотая горечь и стараясь забыть взгляд.

Такой был в 1919 году – в окопе. В 1945 году – в разрушенном здании. В 1971 году – в поезде. В 1997 году – в Москве. А сейчас вот этот: испуганный, мечущийся, растерянный.

Часы показывали «493». Под крышкой было новое «Задание».

Георгий зажал рот и кинулся в туалет. Его рвало долго и мучительно. Запахло дымом.

– Туки-туки-тук. – издевательски произнесли снаружи.

Парень прислонился к холодному кафелю. Чуть отпустило.

– Ну, что? – дверь открылась, на пороге стоял демон часов. – Поймал еще одного местного маньяка и купил 26 лет жизни? Ну ты молодец. Наш контракт продолжается.

Демон хохотнул и испарился. Перед глазами Георгия проплывали жертвы парня из метро: соседка, ее дочь, рыжая девушка, женщина в красном, девочка.

То, что он делает оправданно или нет?

Имеет ли он право так делать или «спасенные души» не должны быть спасены?

Вот уже больше ста пятидесяти лет он задавался этими вопросами и не находил ответа.

Познакомиться с творчеством автора можно, набрав ник в соцсетях: @ira_abasheva vk.com/id42032168 vk.com/public216979721.