Читать книгу Перелинивать. Стихи о… - Олеся Татьяничева - Страница 20

Сосны спичками тянутся в небо,

Небо радо гостям.

Небу так скучно, в вышине там,

А высокому – нужны небеса.

И я стою, замерев,