Читать книгу Утоли моя печали. Бредущая по граблям - Ольга Абайкина - Страница 35

***

Маэстро! Туш! Мы все так низко пали,

Что пот сапог не застит трубок дым.

Устали класть поклоны в бальной зале,

Но по привычке… С дуру всё парим…

.

Маэстро! Душ! Но смоет он едва ли

Наросты поз и выкрутасы мин,

Поджавши хвост, мы как-то оторвали,

То, что от века прятали под ним.

.

Маэстро! Тушу, кличут просто: падаль,

Коль под нее заряжен карабин,

Душок идет на третий день из спален,

И нужен ей, не врач, а Херувим.

.

Маэстро! Душу мы на танцы клали,

Артист балета смят, как пластилин,

И потому вне зала, вне морали —

Подайте пунш – согреем твердость глин.