Читать книгу Сквозной июль. Из несожжённого - Ольга Балла - Страница 3

Как богомол, припав к коре ствола,

Перенимает цвет её и форму,

Чтоб птица, добывающая корму,

Его средь пятен тени не нашла, —

Так жизнь, как будто

Невзначай прильнув

К коре шершавой нашнго сознанья,

Его перенимает очертанья,

От отторженья мягко ускользнув.

А мы игру и пятен и теней

За прорисовку смысла принимаем

И жизни так доверчиво внимаем

И смыслу, проступающему в ней.

Подводит нас лукавая игра.

Как мозг и глаз пространству – перспективу,

Смысл зримому естественно и живо

Навязывает с искренностью лживой

Сознания прогретая кора.

Смысл – мимикрия жизни,

Бред сознанья,

А вовсе не структура мирозданья.