Читать книгу Акварель - Ольга Блохина - Страница 73

Осень плещется, как океан,

В смутных шорохах, в древних преданиях.

Бабье лето, короткий обман,

Вдруг нахлынет воспоминанием,

А потом закружится метель,

Станет тихо, просторно и пусто

И уснет до весны акварель

В мягких впадинах зимнего хруста.