Читать книгу Что мы – дождю?.. Стихи - Ольга Лукашева - Страница 36

Я пишу Вам письмо… замерзают от холода тени…

Облетевшие листья устали глядеться в окно.

До костей пробирает неистовство ветров осенних,

И небес пустота безнадёгою тянет на дно.

Я пишу Вам письмо… коченеют замёрзшие руки,

Белым выдохом вне… на бумагу ложатся слова.

И плетёт кружева нескончаемой вязью разлука,

И колышется тень на стене, различима едва.

Я пишу Вам опять под созвездием сумрачной Лиры,

Непонятно, зачем, неизвестно, в какие края.

Вас нельзя отыскать со времён сотворения мира

Ни в весенних садах, ни в лесу посреди сентября.

Вы – как тающий снег,

                       как вспорхнувшая в сумраке птица –

Я бы Вас удержал, но поймать через стёкла не смог.

Мне за вами взлететь в темноту никогда не решиться…

Но, глядясь в пустоту, я пишу… я пишу Вам письмо.