Читать книгу Судьбою редкого вина - Ольга Мельничук - Страница 11

Болит моё бедное сердце, болит…

Не в силах никто мне по жизни – помочь,

Бессильны врачи, – где же мой Айболит?

И жар не спадает всю долгую ночь!

В болезни одну не бросать обещал,

И горе, и радость делить – пополам,

Как мог ты жестоко сказать мне – прощай,

Покинув осенней любви нашей храм?

Но бедное сердце судьбу не винит,

Досужая льётся людская молва,

Сложилась незрелая жизнь – из обид,

Наверно, любовь простудила зима!

Проклятую бурю без шуток – сулит,

Морозко лютует и воет метель…

Болит мое бедное сердце, болит

И холод смелее спешит в колыбель!

Голубит бессонница, – глаз не сомкнуть,

В подруги надолго навяжется мне,

Потерян покой и потеряна суть,

Причудливо мечется тень на стене…