Читать книгу Приют души - Ольга Михайловна Левонович - Страница 37

Ворох зелени, и ропот набегающий,

Тени, блики матовые мечутся…

Что же шепчет ветер нам, читающий

Тайнопись листвы в прожилках сетчатых?..