Читать книгу Перевал оставшихся дома - Ольга Неподоба - Страница 5

На аллеи снег ложится,

        пусто в парке.

До рассвета ей не спится,

        ночь насмарку…

И хандра унылой прозой,

        дней запутанных волокна,

И давно в забытых позах

        спят всевидящие окна.

И находчивым Прокрустом

        по привычке

Ночь растягивает чувства —

        безгранично.

А меня – как будто нету.

        И молчанье – неуместно

На стене среди портретов

        для меня оставят место.

К ней в ночи приходили бесшумные люди,

Приносили ей травы в светящихся чашах.

А она говорила – «Мы будем,

Обязательно будем счастливы…»

И размытый узор на поплывших обоях,

Обжигался стыдливо причудливой тенью.

Я сегодня был лучше всех прежних героев!

Несравненный солист ускользнувших ступеней.

Одноразовый лоцман ночных коридоров,

Запасной гладиатор для действия страсти,

Подходящий статист для податливых взоров,

Самый преданный жрец в этой избранной касте.

А когда я завязывал с кофе и трепом,

И окурок старательно вдавливал в кожу,

Подрасстрельные мысли крестились в окопах,

Принимая навзрыд облегчение ложью.

И ложиться на снег с переменным успехом,

Но до спазма сведенные скулы твердели,

Я, конечно, был лучше до боли, до смеха —

Запасной гладиатор капризных постелей.

И слова задыхались, плутая не в меру.

А прижатых ладоней потешная крепость,

Заставляла всерьез, без наркоза, на веру

Принимать как спасение высшую слепость!

Но в глазах твоих странных, так чисто и больно.

Так затравленно и неумело покорно.

Так пронзительно просто, тепло и невольно.

Что-то было такое… прикрытое черным…

В суицид прощенья верить —

        поздно, милый…

Все незапертые двери —

        ночь прикрыла,

Никого не будет рядом,

        но от боли станет тесно,

И покажется наградой —

        то, оставленное место.

И находчивым Прокрустом

        по привычке,

Ночь растягивает чувства —

        безгранично.

Будет виться монотонно

        дым над парой битых кружек,

И покажется Мадонной

        растолстевшая подружка!

На аллеи снег ложится

        пусто в парке.

До рассвета ей не спится,

        ночь насмарку,

И хандра унылой прозой —

        дней запутанных волокна,

И давно, в забытых позах —

        спят всевидящие окна.