Читать книгу Два клоуна - Ольга Осеневская - Страница 38

Мне даже вздохнуть больно,

Руку поднять, смахнуть слезу,

Которая катится самовольно

На синеватую бус бирюзу.

Онемело, окаменело,

Не помню, как жить-быть,

Как я могла, как посмела

Полюбить и не сметь забыть.

Кожа помнит прикосновенья,

Запах твой везде и вокруг,

Кудри съёжились без движенья,

Образуя клубки гадюк.

Я бабочка из его коллекции,

Имя мне – Алкино́й,

Редкой природной селекции,

В качестве украшения взяли меня

Домой.

Я прожила две недели в неволе,

И не стало красавицы,

Меня пришпилили булаво́й

Под стекло, маяться.

Помню, бабушка говорила:

«Раньше смертушки не помрёшь».

Ох ты горюшко, моё горе,

Не сотрёшь тебя, не сметёшь.

* * *

Повстречала, но не увиделись,

В мою книгу он заглянул,

«Смотрите бабочек на бумажном

Носителе?»

Голос твой за спиной вздохнул.

«Моя мама – анималист,

Это её работы».

«Тогда я – коллекционист,

Приглашаю к себе вас, в субботу.»

Ничего у меня не ёкнуло,

Стало страшно, что жить не хотела,

Повернулась с душой застёгнутой,

Только чуточку побледнела.

Он узнал. Суета в глазах:

«Здравствуй, а я искал,

Ты тогда так внезапно исчезла,

Закатила ненужный скандал…»

«А та бабочка, улетела?»

«Может встретимся, поговорим?»

«В этом городе мы проездом

И на поезд уже спешим,

Я давно вдова, не невеста».

* * *

Мне всё время казалось,

Что увижу и задохнусь…

Ничего, ничего не осталось.

Я жива и этим горжусь.

«Мама, кто это? Он красивый!»

«Он никто. И зовут никак.

Он просто пятак фальшивый,

И против меня – слабак».

* * *

Хорошо, что тогда я не умерла,

А ведь хотела, а ведь могла…