Читать книгу Пигалица - Ольга Сергеевна Рузанова - Страница 15

Путь до озера неблизкий. Примерно три километра, но я выхожу с запасом, чтобы успеть отдышаться, переобуться и поправить макияж с прической.

По дороге решаю набрать Матвея.

– Да, Эль…

– Вы уже освободились?

– Еще нет, а что?

– Да ничего, – проговариваю равнодушным тоном, – а когда освободитесь?

– Скоро.

Славненько. Если скоро, то на машине Ден успеет как раз вовремя.

На место добираюсь минут за сорок до назначенного времени. На мое счастье сегодня небо хмурится, поэтому берег абсолютно пуст. Поправляю волосы, на ресницы наношу еще один слой туши, надеваю каблуки и усаживаюсь на поваленное старое дерево.

Отгоняя комаров и мошек, залипаю в телефоне. Переписываюсь со школьными друзьями и отбиваюсь от виртуальных посягательств Витька. Совсем скоро придется и вовсе его в бан отправить. Не думаю, что Денису понравится, что его девушка общается с тем, у кого на нее встает.

Ровно в шесть сворачиваю все соцсети и поднимаюсь на ноги.

Задерживается.

Ладно.

Держу себя в руках пятнадцать минут, а затем набираю его номер.

«Данный абонент вне зоны действия сети»

В смысле?..

Набираю снова и снова слушаю механический голос автоответчика.

Он, что, телефон не зарядил?.. Да, скорее всего… Матвей постоянно ворчит, что до него не дозвониться.

Раздраженно пыхча, сажусь опять на дерево. Поднимается легкий ветерок, и я немного зябну. Скинув туфли, начинаю нарезать круги вокруг поваленного ствола.

Проходит еще полчаса, а Дена все нет. Я отхожу с берега на дорогу в надежде увидеть приближающийся автомобиль, но горизонт чист.

Твою мать, Ден! На 23 февраля я подарю тебе чертову дюжину зарядников и повер банк! И в машину, и в каждую розетку!

Ветер усиливается, а небо заволакивает тучами. Только этого не хватает. Растирая предплечья руками, приплясываю на месте.

В груди растет тревога. Только бы ничего не случилось… только бы ничего не случилось…

Когда часы в телефоне показывают уже полвосьмого, решаю все же еще раз позвонить Матвею.

– Да, Эль… – устало говорит его голос.

– Ты где?

– У Темыча… случилось что?..

У Артема?.. Где же тогда Ден?

– Нет! – выпаливаю я, – а… Денис?.. Не знаешь, где он?..

– Здесь, – отвечает ровно.

Меня словно в грудь толкают. Я даже вдоха сделать не могу. Молчу, растеряно моргая.

– Эля…

– Как здесь? Что он там делает?

В трубке раздается шумный вздох.

– Не начинай, пожалуйста.

– Просто скажи, что он там делает! – произношу на одной ноте, – зачем он туда поехал?

– Тебе какое дело?

– Ты можешь просто ответить на вопрос?! – взрываюсь я.

– Водку пить! – орет в ответ.

В этот момент, словно в подтверждение его слов в трубке задним фоном начинает греметь музыка.

– Дай ему трубку!

– Нет… – становится тише, словно брат вышел куда-то, – Эля… я через час приеду… что тебе купить?

– Ничего.

– Хочешь фисташкового мороженного?

– Я же сказала, ничего!!! – реву в телефон и отключаюсь.

Не верю. Быть не может, чтобы Ден забыл. Как такое можно забыть?!

Тогда какого черта он делает у Артема?!

Сажусь на дерево, обхватываю голову руками и начинаю раскачиваться из стороны в сторону. В горле собираются слезы, а в груди противно ноет.

Но вместе с тем приходит твердая уверенность в том, что мне нужно прямо сейчас увидеться с ним. Уверена, тому, что он не приехал, найдется логичное объяснение.

Снова надев кеды, бегом возвращаюсь в сервис, по пути вызывая туда такси.

В этот раз мне везет. Машина подъезжает за минуту до того, как я, запыхавшаяся, пыльная и замерзшая, добегаю до ворот автосервиса.

Где находится квартира Артема, я знаю. Была там с Аллой в прошлом году пару раз, поэтому называю водителю примерный адрес, а спустя полчаса выхожу в квартале от дома, в котором он живет.

Бегом преодолеваю оставшееся расстояние и вбегаю в нужный двор. Машина Матвея еще здесь.

Фигово. Не хотелось бы устраивать сцен при нем. Но обида и злость сейчас затмевают голос разума. Я даже не представляю, что сделаю с его другом.

Дожидаюсь, когда из подъезда кто-нибудь выйдет, и юркаю внутрь. Музыка слышна уже здесь. Музыка, мужские и женские голоса.

Сжав руку в кулак, жму им на кнопку звонка и не отпускаю, пока дверь не открывается.

– Элька?.. – теряется Артем, – ты как здесь?.. Ты же… эээ… в сервисе…

– А я не Элька! Я ее сестра-близнец, украденная из роддома цыганами и чудом вырвавшаяся от них на волю!

– Че-го?!

– Того! – толкаю в грудь и шагаю внутрь.

В лицо ударяет запах табака и кальянных паров.

– Мот! – оглушая, орет над ухом Тема, – сестренка пришла твоя!

– Ден здесь?

– Ден? – сузив глаза, чешет небритую челюсть, – да вроде здесь…

– Где? Позови его!

В прихожую вываливается девка, что крутилась с братом в клубе. Увидев меня, делает брезгливую морду и возвращается в комнату.

Шалава.

Давя безотчетную тревогу, иду вглубь квартиры. Повсюду парни и неизвестные мне девки. Танцуют, пьют, галдят, и на меня не обращают никакого внимания.

Дена среди них нет.

– Только что здесь где-то со своей Светкой был… – озадаченно бормочет Артем.

А у меня словно пропасть под ногами разверзается. Что значит, со Светкой?!

Он же не мог! Мы же вместе теперь!

– Ты ничего не путаешь?.. – спрашиваю, сама не узнавая свой голос.

– Да нет. А ты чего такая взъерошенная-то? Под дождь, что ли, попала?

Что-то вроде того.

Подхожу к двери в спальню и нажимаю ручку вниз. Она открывается бесшумно. В комнате темно, но на кровати видны два сплетенных силуэта.

Ударяю по клавише выключателя и сильно зажмуриваюсь. Там Саша с какой-то девицей.

– А ну, кыш!

– Сорри, – бросаю, прежде чем выскочить в коридор.

Фу, зрелище, конечно, но все же облегченно выдыхаю и иду дальше.

А дальше дверь в санузел. Толкаю ее, но она не поддается.

– Это туалет, – звучит из-за спины голос Темыча, – занято, наверное.

Но я толкаю еще раз. Не отдавая отчета в своих действиях, дергаю ее снова и снова. Шестое чувство говорит, что там то, что я ищу.

– Малая, хватит!

– Отстань, – цежу и выбиваю хлипкую защелку коленом.

Дверь распахивается, звонко ударяя о кафельную стену, а я чувствую мощный удар в сердце. В глазах темнеет и не получается дышать.

– Ой, мамочки… – шепчу одними губами и встречаюсь взглядом с Деном.