Читать книгу Перепиши меня - Ольга Тимофеева - Страница 11

Возвращаюсь домой с занятий. Ни машины отца, ни Лесли нет, значит их еще нет. Мэтта отфутболил, спешить их знакомить не стал. Знаю, потом он будет давить, просить оставить ее в покое. А я не мог.

Не хотел терять возможность издеваться над ней, когда было хреново. Когда внутри все рвалось и горело. Мне даже не хотелось называть ее по имени. Та кличка, будто специально родилась в голове. Чтобы разграничить нас. Не привязываться и жалеть. Она просто никто. Не хочу, чтобы этот человек как-то на меня влиял. Пытался изменить. Переписывал мои мысли.

Прохожу в дом. Она и Мэтт сделали сегодня мой день и настроение. Не хотелось никого мысленно убить и придушить. В гостиной слышу наверху какую-то музыку и пение. Похоже на микрофон. Хм. Я вообще не помню, чтобы кто-то в доме пел. Как-то Джейку подарили игрушечный микрофон, он немного побаловался им, но никто не поддержал и он забросил это. Я петь любил. Но радоваться и веселиться желание давно пропало.

Интерес берет верх и я, бросив рюкзак возле лестницы, поднимаюсь вверх. Музыка становится громче, а я отчетливо слышу еще и девичий голос. Белоснежка? Подхожу к двери детской и приоткрываю дверь, заглядывая. Девушка стоит ко мне спиной и не замечает. Плавно двигается в такт музыке, подпевая. Джейк напротив дурачится на полу, пританцовывая. Ухмыляюсь.

Как умудрилась приручить этого чертенка и так быстро заставила играть по своим правилам. Удивлен, что он так включился в игру и отвлекся от мультиков и планшета. Ещё немного наблюдаю, как пластично двигает телом, слушаю, как поет. Прикрываю дверь и спускаюсь к себе. Не стоит думать об этом.

Переодеваюсь в домашнюю одежду и, запустив руку в брюки, нащупываю там всё те же бикини. Значит, по вещам не лазила. Хоть в этом не подвела. Оповещения о желании их купить надоели, поэтому открываю сайт и удаляю объявление. Хотя сам профиль не трогаю. Пусть останется на всякий случай.

Ложусь на кровать, прикрывая глаза, хочу отдохнуть. Но в голову лезут строки. Рифмы накатывают одна за другой. Подсознание играет с самим собой.

"Беги от меня…"

Бьет в висках.

"Укройся во тьме…"

Выдыхаю, пытаясь успокоить ускоряющееся от волнения сердце.

"Всегда ты с опаской…"

И сдаюсь под напором нахлынувшего вдохновения. Переворачиваюсь на живот и открываю верхнюю полку тумбочки. Достаю кожаный черный блокнот и чернильную ручку.

"Себя сохрани…"

Открываю на последней записи. Сделана три месяца назад. И то какая-то несуразица и глупость. Рифма не шла. Я просто пытался выдавить из себя хоть что-то, доказывая себе, что я могу еще писать.

Моя личная эстетическая страсть к чернилам и тому, как они ложатся на матовую бумагу. Пропускаю одну строку для названия и записываю строки, что окончательно сложились из обрывков.

"Беги от меня и спрячься под маской.

Укройся во тьме, себя сбереги.

Смотри на меня всегда ты с опаской,

От гнева-капкана себя огради."

Закончив, добавляю надпись: "Той, кого ненавижу". И добавляю сегодняшнюю дату.

Достаю сигарету с зажигалкой и направляюсь туда, где можно отвлечься. Усаживаюсь, открыв окно. Касаюсь шероховатой бумаги губами и, наклонившись к огню зажигалки, прикуриваю, делая затяжку. Дым крадётся по гортани, проникая в легкие и заполняя меня. Расслабляя и отпуская чёртовы мысли. Выдыхаю тонкой струйкой дым. Знаю, кто разбудил давно потухшую страсть к стихам и песням. Но не хочу, чтобы была она. Подношу пальцы с сигаретой к губам и снова делаю затяжку. Пытаюсь успокоить воображение и охладить напор мыслей. Шумно выдыхаю, выпуская дым.