Читать книгу Я пью тебя до дна - Ольга Васильевна Мельничук - Страница 11

Жил художник на площади Тертр,

На холме, что Монмартром зовётся,

Поднимись по ступеням наверх,

Санкре-Кёр красотой прикоснётся!

Близ собора художник творил,

Чудеса на холсты проливая,

Не жалея ни время, ни сил,

Молодой жизни свет ощущая.

Был, наверное, счастлив тогда

С данной Богом любимою музой!

Проносились ветрами года,

Стало счастье хмельное обузой,

Потерял, унеслось, как вода

В голубые небесные дали!

Не заметил, подкралась беда,

А вернуть ведь удастся едва ли?

И художник в печали страдал,

Нет чудес в бесконечных картинах,

Взгляд потух и душою устал.

Заплутав навсегда в паутине,

Он отчаянно музу искал,

Не теряя безмолвной надежды,

На судьбу никогда не роптал,

Чудаком называли невежды!

Борода с сединой пополам,

А во рту – не дымящая трубка,

Одинокий в толпе, – пьяный в хлам!

Растерял свой талант, – жизнь не шутка.