Читать книгу Отец (не) моего ребенка - Ольга Висмут - Страница 5

Обратно в город едем молча. Я бездумно смотрю в окно, а в голове роем носятся мысли.

Пытаюсь составить план на ближайшее время: перед сном позвонить Насте и маме, с утра сходить в больницу к Илье, узнать, на какую дату назначили операцию. В прошлый раз врач сказал, что понадобится время на подготовку, но мы и так слишком долго тянули.

Больше ничего не могу придумать, чтобы отвлечься. Мысли, как заколдованные, снова и снова возвращаются к Барковскому. Скоро я увижу его. Его лицо…

Не будет ведь он и в доме маску носить или прятаться от меня? Это глупо!

Помню, как забила его фамилию в «поиск». Сама не знаю, что хотела узнать. Нашла много разных Барковских, но ни один не подходил под описание. И главное, ни один из них не был связан с нашим городом!

Это заставило меня призадуматься. Что если мой наниматель нарочно приехал сюда, чтобы найти суррогатную мать? Или он настолько опасный человек, что не оставляет следов в интернете? Ни аккаунтов в соцсетях, ни случайных фото в онлайн-журналах…

Почему бы не поинтересоваться у Стаса? Не убьет ведь он меня за вопрос!

– Стас…

От волнения мой голос хрипит.

Водитель переводит взгляд на зеркало заднего вида, показывая, что слушает меня.

– Скажите, а чем занимается господин Барковский?

– Это как-то связано с вашими обязанностями? – хмурится он.

– Эм… нет… просто любопытно.

– В доме господина Барковского любопытство не приветствуется. Вас же не спрашивали, на что вы потратили деньги.

Холодный тон водителя отбивает все желание говорить.

Все ясно, мне сказали заткнуться.

Остаток дороги молча смотрю в окно. Вскоре подъезжаем к городу и, к моему удивлению, сворачиваем на объездное шоссе. Еще полчаса пути – и перед нами вырастают огромные ворота, от которых в обе стороны тянется каменный забор высотой в три метра.

Стас сбрасывает скорость до минимума. Показывает пропуск невидимой для меня камере, и ворота медленно открываются.

Мы заезжаем внутрь. Здесь тоже дорога. Идеальная, гладкая как стекло. По обе стороны от нее растут высокие туи.

Открыв рот, верчу головой по сторонам. За туями прячутся роскошные особняки. Я такие только в глянцевых журналах видела! Достаю телефон, чтобы сделать снимок.

– Здесь нельзя фотографировать, – звучит голос Стаса.

– Что?

– На территории поселка нельзя снимать. Это запрещено!

– И как об этом узнают? – фыркаю, но телефон опускаю.

– Камеры, – лаконично отмечает водитель. – Они тут везде. Поселок под постоянным наблюдением. Вам не стоит с этим шутить.

– А поселок как называется?

– Шкутово.

Нельзя снимать, так в интернете поищу!

Быстренько вбиваю название в поиск и…

Не сети! Да что же такое?

Стас понимающе ухмыляется:

– Здесь везде глушилки стоят. Интернет только в доме, но доступ к нему еще нужно заслужить.

– Ощущение, что меня завезли в какое-то гетто, – ежусь от плохого предчувствия. – Выпускать меня отсюда хоть будут? Ваш хозяин обещал!

– Вот с ним на эту тему и говорите. Я всего лишь водитель.

Мы подъезжаем к огромному особняком. Мой рот сам открывается от изумления.

Я буду здесь жить?!

Дом трехэтажный, с массивным фасадом, украшенным колоннами и балконами. Такие особняки любят показывать в турецких сериалах про красивую жизнь. Но я не думала, что они существуют где-то, кроме съемочных площадок!

На крыльце стоит мужчина в черном костюме. Лет пятидесяти, с проседью в волосах. Вытянутый по струнке. Даже голова слегка задрана так, что кажется, будто он смотрит на всех сверху вниз.

Машина останавливается рядом с крыльцом. Незнакомец спускается по ступенькам и открывает мне дверь.

– Добро пожаловать в особняк семьи Барковских, – надменно говорит он. – Я дворецкий. Можете обращаться ко мне по имени – Демьян.

Ого… тут даже дворецкий имеется… Куда я попала?

– Приятно познакомиться. Катя, – киваю, сглатывая комок.

Хотя по его взгляду, я тут реверанс должна отвесить.

Они со Стасом обмениваются взглядами.

– Идемте, – Демьян указывает на резные двустворчатые двери, которые уже кто-то открыл. – Стас сам занесет ваши вещи.

Мы входим в дом, точнее в огромный светлый холл. Я словно попадаю в сказку. Мраморный пол, бархатные портьеры, картины в тяжелых рамах. Напротив входа вижу широкую лестницу с темными перилами… Прямо как в фильме «Унесенные ветром». Почти с такой же свалилась Скарлет О’Хара!

Я так взволнована, что не сразу замечаю возле лестницы новое действующее лицо. Пока оно, точнее она, не делает шаг в мою сторону.

Только тогда понимаю, что ко мне, улыбаясь, идет светловолосая женщина в узкой бордовой юбке и белой блузке. Незнакомка такая хрупкая, что, кажется, ее талию можно обхватить двумя пальцами!

– Добрый день, – она улыбается, ее взгляд с интересом скользит по мне и задерживается, уперевшись в живот.

Я дергаюсь за мужчинами, которые несут куда-то в сторону мои чемоданы.

– Добрый, – одергиваю себя и смотрю на блондинку.

Она выглядит не старше меня, очень ухоженная, даже холеная. Но что-то в ее глазах подсказывает, что ей давно за сорок. Может холодный цинизм, с которым она смотрит на мой живот?

– Я – Элеонора Барковская, жена Виктора, – говорит она, поднимая взгляд выше. – Хозяйка этого дома.

– Я – Екатерина, рада с вами встретиться, – нервно усмехаюсь.

Так вот, как зовут Барковского! Виктор!

Так странно общаться с его женой. Неловко даже. Вроде она улыбается, но взгляд такой стальной, что хочется спрятаться. Того и гляди – порежет глазами.

* * *

– Я так рада вас встретить, наконец-то.

Она пристально смотрит на меня. В голосе, вопреки словам, ни капли радости. Только холодная вежливость.

– Ладно, не будем задерживаться. Идем, я покажу тебе комнату. Я же могу перейти на «ты»?

– Да, конечно, – киваю.

– Отлично. Можешь звать меня Элей. У вас же все получилось?

Я поначалу не понимаю, о чем она, а затем доходит.

– Все в порядке. УЗИ подтвердило и есть результат анализов на ХГЧ.

– Прекрасно. Просто чудесно.

Она улыбается, но улыбка кажется искусственной. Может, потому что глаза остаются холодными?

Я иду вслед за ней в ту сторону, куда ушел Стас и дворецкий с моими чемоданами.

Какая же тут красота…

Весь дом похож на дворец. Все такое помпезное, местами золото. Много красивых дорогих вещей – и это меня нервирует. Только бы не разбить что-то случайно! Не удивлюсь, если вон та вазочка в цветочках стоит пару тысяч евро!

Ох, надеюсь, мне не придется ходить в бальных платьях. Хотя обстановка располагает, да, я будто попала в музей барокко.

– Я слышала, тебе потребовалась всего одна процедура ЭКО, – внезапно говорит Эля, когда мы проходим мимо огромного зала.

Я слегка вздрагиваю и краснею. Так неловко общаться с ней. Все же чужая жена. А я мать ее ребенка…

– Да, – отвожу взгляд.

– Значит, мой муж правильно выбрал нам мамочку.

Надеюсь, она никогда не узнает, как ее муж эту «мамочку» выбирал. Ни про его предложение, но про то тот позорный стриптиз в отеле.

Я ведь так и не поняла, что тогда было. Почему он пришел пьяный, если собрался делать ребенка? Почему отпустил меня и больше не назначал встречи?

Может… по пьяни решил, что у нас все было?

С тех пор только об этом и думаю. Ничего не могу с собой сделать!

– Катя, твоя комната, – Эля указывает на раскрытые двери, из которых выходят Стас и Демьян. – Это гостевое крыло, здесь тебе никто не будет мешать.

Переступаю порог и застываю с открытым ртом.

– Слуги будут сопровождать тебя по дому. Ты можешь свободно ходить по гостевому крылу. О, а еще с твоей стороны есть парк и озеро. Можешь там гулять, беременным ведь нужен свежий воздух. Но только со слугами. Мы тебе выделим помощницу.

– Спасибо, – бормочу, оглядывая хоромы.

– Расписание лежит на комоде. Придерживайся его, – продолжает хозяйка. – По всем вопросам обращайся к горничной или к дворецкому.

– Хорошо, – соглашаюсь, не в силах отвести взгляд от кровати под балдахином.

Я о таких разве что в исторических романах читала.

– Ну что ж, добро пожаловать, – говорит Эля. – Нужно отпраздновать такое событие. Надеюсь, у тебя есть пристойное платье?

Я удивленно смотрю на нее.

– Платье?

Она слегка морщит нос:

– Желательно не слишком открытое. Сегодня у нас семейный ужин.

* * *

Меня оставляют одну. Немного нервничая, начинаю разбирать чемоданы. Комната у меня большая и светлая, с окнами в пол. Мебель молочно-белая, с филигранными ручками. По ней видно, что сделана из натурального дерева.

За окном виднеется парк, о котором упомянула Эля. Надо будет как-нибудь прогуляться.

Занятая мыслями, развешиваю одежду на плечиках. Замираю с очередной вещью в руках. Интересно, это подойдет?

Собираясь сюда, я не планировала ходить на семейные торжества. Да и вообще предпочитаю джинсы. Но на всякий случай взяла с собой одно платье. Приталенное, с летящей юбкой чуть ниже колен, длинными рукавами и вставками из гипюра.

Это почти единственное платье в моем гардеробе. Купила когда-то на новый год, да так один раз и надела. Надеюсь, оно достаточно «пристойное», если я правильно поняла Эльвиру.

Пока ищу, куда бы его пристроить, взгляд натыкается на комод. Вспоминаю про расписание.

Так, что тут у нас… гимнастика для беременных, занятия спортом, прогулки на свежем воздухе, правильное питание. И все расписано по часам.

Еще встреча с врачом раз в неделю. Похоже, туда меня будут возить. Но раз в неделю это очень мало, мне же еще нужно к Илье в больницу! Придется отдельно об этом поговорить…

В дверь стучат.

– Заходите, – отзываюсь, роняя бумагу.

На пороге появляется женщина лет пятидесяти в черном закрытом платье.

– Здравствуйте. Меня зовут Надежда, и я буду вашей горничной, – представляется она.

Ну и строгий у нее взгляд. Серьезная такая. И как у дворецкого – прямая осанка, руки сложены в замок спереди.

– Катерина, приятно познакомиться, – киваю я.

– Взаимно, – мягко улыбается она.

Фух, обманчивое впечатление. Вроде нормальная женщина.

– Я здесь, чтобы помогать к вам. По любым вопросам вы можете обращаться ко мне. Моя комната по соседству, – продолжает она.

– А я тут вещи разбираю, – словно оправдываясь, показываю на раскрытые чемоданы.

– Я вам помогу, – она подходит ближе. – В вашем положении не стоит лишний раз наклоняться.

Пытаюсь ее остановить:

– Спасибо, но я сама справлюсь.

– Это моя работа.

Я сижу на краю кровати отступаю, пока остатки моих вещей вынимают из чемодана.

– Сегодня вечером ужин будет, – говорю, лишь бы нарушить неловкую тишину. – Семейный.

– Да, Элеонора Ринатовна предупредила, что вы тоже должны быть, – Надежда рассматривает мои вещи.

– Как думаете, это подойдет? – показываю ей платье.

– Как вариант, – она сдержанно улыбается. Потом добавляет: – Для грязного белья у вас в ванной короб стоит. Каждый вечер я отношу его в стирку. Не беспокойтесь, все вам вернем.

Неужели у меня такой вид, будто я беспокоюсь за сохранность своих грязных трусов? Уж как-нибудь сама их постираю. Но вслух соглашаюсь:

– Хорошо.

Спорить особо не хочется ни о чем. Не то настроение.

– Если вам понадобится новая одежда, тоже сообщайте. Причем заранее. Все же вы беременны, а потому придется обновить гардероб.

Надежда уходит, а я наконец-то могу расслабиться. Первым делом беру телефон и набираю маму. Жду гудков, их все нет и нет…

Чертыхнувшись, смотрю на экран. Ну да, откуда же возьмутся гудки, если я звоню через мессенджер, а у меня мобильный интернет не работает?

Ладно, попробуем через обычную связь.

В трубке долго стоит тишина. Потом голос автоответчика сообщает «Абонент не зарегистрирован в сети».

Это как?!

Что со связью? Куда я попала?