Читать книгу Обещай мне себя - Ольга Висмут - Страница 4

Он машет зачёткой у меня перед носом.

Я пытаюсь выхватить, но Егор поднимает руку вверх. Мне остаётся только прыгать вокруг него, фыркая от злости.

– Такая маленькая – и такая злая! – смеётся он.

– Издеваешься?!

– Нет. Просто хочу увидеть тебя завтра на матче.

– Да зачем я тебе сдалась?! – топаю ногой. – Мне домой надо!

– Домой – это куда?

– В Степановку!

Егор хмурится.

– Никогда не слышал…

– Конечно! Где уж тебе! – фыркаю. – Отдай зачётку!

– Подожди, – он легко удерживает меня за плечо, не давая приблизиться или сбежать. – Долго туда ехать?

– Шестнадцать часов.

– Ого, – присвистывает. – На такси?

– Автобусом! – стону я. – Посмотри на меня! Видно же, что я езжу на такси?

Он оглядывает меня уже без насмешки. В его взгляде – сосредоточенность, будто что-то обдумывает.

– Так, – говорит наконец. – Давай по-другому. Ты остаёшься, приходишь завтра на матч – а я отвожу тебя домой на машине. С кондиционером. Быстро и комфортно.

Под конец он улыбается своей дьявольской ухмылкой.

– Нет, – бурчу.

– Плюс химчистка за мой счёт, – добавляет он, как искуситель.

– Нет!

– И… – делает паузу. – Я уговорю Ингу тебя больше не трогать. Ты же понимаешь, она просто так не отстанет.

Вот это – удар ниже пояса.

Молча смотрю то на зачётку в его руке, то на розовый топ в своей. Потом поднимаю голову, ловлю его взгляд и говорю:

– Ладно. Химчистка, мир с Ингой – и две тысячи на автобус с кондиционером.

– Что?! – он таращит глаза. – Серьёзно?

– Ты же хочешь, чтобы я осталась, да? Нет – тогда верни зачётку, и я поехала.

– А ты не промах, – смеётся он. – Мелкая, но предприимчивая.

Он разворачивается и, насвистывая, уходит.

Я смотрю ему вслед, сжимая кулаки.

– Эй! – кричу. – А зачётка?!

Он машет ею, не оборачиваясь.

– Завтра и заберёшь. Не опаздывай. Шестой час – начало!

***

Завтра наступило слишком быстро.

Я не успела придумать, как выкрасть зачётку или увернуться от встречи – и вот, ровно в шесть, я не в автобусе в сторону Степановки, а на трибуне стадиона.

Сижу, теребя край юбки, и не понимаю, что со мной. Хотя нет – понимаю. Это всё он. Железнов. Загнал меня в угол.

Толпа ревёт. Кажется, на стадионе весь город. Я даже замечаю парочку одногруппников – по их лицам видно: они в шоке. Я ведь не хожу на такие мероприятия.

Трибуны старые, облупленные, но забиты под завязку. Сегодня матч нашего университета против сборной из соседнего города. Народ гудит, скандирует, болеет.

А я вижу только одного – Егора Железнова.

Он под первым номером, в ярко-красной футболке. Высокий, собранный, стремительный. Он – словно мотор команды.

Внутри что-то сжимается, когда он забивает гол. А потом – оборачивается, будто ищет кого-то на трибуне.

Меня?

Девчонки впереди визжат:

– Он посмотрел!

– На меня!

– Нет, на меня!

– Железнов – ты моя любовь!

Они прыгают, машут шарфами, флажками. Закрывают мне обзор.

Чувствую внутри неприятный холодок. Ревность? Неприязнь? Что-то колкое.

Но потом они снова садятся, и я вздыхаю.

Железнов опять получает мяч. Проносится по полю. Легко, красиво. Он действительно хорош.

Игра становится напряжённее, и я – вопреки себе – начинаю следить за ней всерьёз.

Соперник забивает – трибуны ревут.

Наши отвечают – ещё один гол.

Он снова смотрит в мою сторону.

Я замираю. Жар по телу. Всё как вчера, в коридоре. Щёки горят. Я ерзаю на скамейке.

– Он на меня посмотрел! – говорит девчонка внизу.

– Да нет, на меня! – восклицает её подруга.

Ага. Размечтались.

Стадион не умолкает. Близится финал. Счёт – два ноль в нашу пользу. Я сама себе удивляюсь, но… меня это радует.

Скоро всё закончится. Я заберу зачётку, поеду домой, и вся эта история останется позади.

Вот он – опять с мячом. У ворот. Выход на прямую.

Замах.

Дыхание замирает. Трибуны стихают. Сердце скачет.

Удар – и…