Читать книгу Я – дерево, которое костёр - ОЛС - Страница 21

Если б я был художник, я бы выбросил кисти,

Я бы сжёг свои краски, мольберт,

При одно только в мозг мне закравшейся мысли,

Написать на холсте твой портрет.

Я провёл бы все ночи средь обрывков бумаги,

Дни провёл бы в бессонном бреду,

Вместо капли росы я пишу стакан браги;

Непонятно, что я имею ввиду?

Если б я умел звуками выткать узоры,

Как зима на оконном стекле,

Я вы выбросил ноты, мой слух украли бы воры,

И я никогда не смог петь о тебе.

Мне мало красок и звуков, мне не хватает уменья,

Вот потому я не берусь описать,

Твою улыбку, слова, твои в пространстве движения,

Как стало мне вдруг тебя не хватать.

Но может быть всё однажды бесследно исчезнет,

Мой разум проснётся, всё станет другим,

Моя любовь умерла, и она не воскреснет,

Ведь это была не любовь, это был только дым.

Но сейчас я не верю, я надеюсь, что время

Не погасит во мне этих чувств,

А они навалились на меня словно бремя,

Они сегодня так долго мне мешают заснуть.