Читать книгу Потерянный - Оля Гуменюк - Страница 19

На душе становится тепло,

А тело дрожит от холода,

Зима. Давно не лето,

Вот беда.

Я сижу одна и чувствую легкий ветер,

Открыто окно,

И думаю, что никогда

Не станет все равно.

Я пишу, рука на бумаге,

В руке ручка, на столе вино,

Холод окутывает дрожью,

Около меня – никто.

Окруженная ложью,

Мне не нужен никто,

Нет. Я искренняя и то же жду от других,

Думаю так, смотря на стойку книг.

Несколько уже прочтено,

А вторые ждут,

Как бы не разлить вино?

Мои руки не поймут,

Возможно, забудут,

Ведь лучше писать…

Я пишу, пишу…

Хочу прочитать,

Надеяться, что вы тоже,

Хочу это знать.

Ведь много, много чего дороже

То внимание получать,

Аж до дрожи

Я задумалась… зачем пишу?

Для кого? Есть ли потребность?

Голова разрывается от боли,

Нужно вино,

Но есть в этом волшебность,

В письме есть своя нотка,

Мне нужно суметь

Написать волшебность,

В этом есть радости щепотка

И моя потребность,

Рука ходит по бумаге,

Дернулась – разлилось вино,

В маленьком шаге

Не виноват никто,

Я засмотрелась на тетрадь,

Давно не лето,

Кто же может сказать?

Это ли вето?

Писать лишь зимой,

Получать вдохновение,

Видеть в этом смысла жизни олицетворение,

Но нужно ли? Зачем писать?

Я убрала бокал, ещё вина,

Долой унывать!..