Читать книгу Отель для страждущих католиков - Орешниковая Соня, Соня Орешниковая - Страница 1

***

– Тот, кто против этого брака, скажите это сейчас или умолкните навсегда, – традиционно произнес священник.

В церкви на некоторое время установилась гнетущая тишина.

Вот сейчас, сейчас…

***

Я не видела его пять лет. И не ждала его увидеть еще когда-нибудь. И думала, что уже все забыла. Оказалось, нет. Я все прекрасно помнила. И я его никогда не забывала…

Время лечит. В принципе, да. Если приказать себе не думать о прошлом, не вспоминать его, а тихо свернуть и убрать в дальний уголок своей памяти. И не трогать.

И вдруг я увидела его… Не просто так, как-то случайно, в толпе, чтобы пройти, взолновавшись, потерять в этой же толпе и напиться вечером, чтобы порыдать.

Он сидел предо мной на расстоянии вытянутой руки и не собирался теряться. Или исчезать. Или сбегать. И не скажу, что это лучшее, что могло бы быть. Возможно, напротив, это худшее, что могло бы со мной случиться. Потому что он смотрел на меня ясными глазами и чисто улыбался, словно видел впервые или уже до такой степени забыл, что можно сказать, что видит впервые.

Я тряхнула головой, встала, и начала делать глинтвейн.

– Будете пить? – дежурно поинтересовалась я немного хрипловатым голосом. – Я делаю глинтвейн. Виктор?

Я прекрасно знала, что мой муж любит только коньяк из алкогольных напитков, но как-то так получалось, что всегда предлагала ему глинтвейн, если собиралась его варить. А почему бы и нет? Что это за человек такой, который всю сознательную жизнь пьет только коньяк или черный чай без сахара? Реже – гранатовый сок. И совсем редко – минеральную воду без газа с лимоном.

За три года я прекрасно выучила, что любит пить и есть мой муж и что предпочитает в одежде. Все остальное я о нем не знала. Какие его любимые книги, писатели, поэты, фильмы, режиссеры, музыка, исполнители, я все время забывала город, где он родился, вуз, в котором он учился, как зовут его мать и отца, словом, кроме того, что любит мой муж есть и пить и что он носит из одежды, – я не знала ничего. Я не знала своего мужа. Потому что никогда не стремилась его узнать.

– Ты же знаешь, я пью только коньяк, – обычно отреагировал муж и мне стало неловко.

Не пред мужем. Перед ним. Его я изучила прекрасно, хотя знала куда меньше…

Его звали Марсель… Марсель… Какое красивое имя, такое сладкое, я всегда перекатывала его во рут, как любимую карамель… Мм… Марсель…

Он почти не изменился. Внешне. И даже если не брать в расчет его рясу, или как там это называется, стиль одежды его всегда мало интересовал, Марсель мало изменился чисто внешне. Зато он очень изменился где-то внутри. Это был Марсель снаружи, и какой-то другой человек внутри. Или наоборот. Или он просто играл какую-то роль и вжился в нее. Или притворяется, что вжился в свою роль. Это же Марсель…

Только теперь его глаза, левый – зеленый, а правый – голубой, смотрели без прежней насмешки, отчего его взгляд казался каким-то пустым, безучастным и даже немного идиотским. Его губы больше не кривила усмешка, это была просто легкая, такая дружественная улыбка. Вот только свои светлые волосы до плеч с прической «под пажа» он теперь убирал в маленький, аккуратный хвостик. Это было очень сексуально. Особенно если в этот момент Марсель опускал свой идиотски-чистый взгляд. Но это был Марсель. И его фигуру не скрывала даже бесформенная ряса или как там ее. А руки, а эти руки, эти его длинные, нервные пальцы, они остались такими же волнующими. Теперь, в его новом облике, эти руки казались животворящими. Я невольно усмехнулась и поймала взгляд Марселя, чистый до идиотизма. Как у собаки. У очень умной собаки, которая притворяется глупой. А на самом деле она умеет разговаривать и по вечерам, когда хозяева не видят, читает биржевые сводки, надев хозяйские очки.

– А что будет пить наш гость? – куда-то в сторону, ни к кому не обращаясь, спросила я в воздух.

– Пожалуй, чашку кофе.

– Черный, с сахаром, крепкий?

– Да, пожалуй.

– А вам можно?

– А кто мне это запретит? – вскинул брови Марсель, все так же глупо улыбаясь.

– Религия.

– Может быть, я плохо читал библию, но не встречал там запрета на питие кофе. Тем более, что это – грех.

– Ну, кто знает… Некоторые религиозные пьют только простую воду, едят сырые зерна, ходят в рубище и не лечатся, а умирают.

– Это не религиозные люди, это глупые люди.

– А просто религиозные люди, которые могут пить кофе и все в том же духе, – это умные люди?

– А почему нет?

– Всегда считала верующих слабыми.

– Да, они слабы. Но в их слабости заключается сила их духа, – сказал Марсель, глядя на меня собачьими глазами.

– Ох, черт, – фыркнула я.

Ужасно хотелось треснуть Марселя по лбу бутылкой с ромом, например. Но я принялась варить кофе, который он любил.

Виктор с усмешкой следил за нами, затем закурил сигарету и, приняв от меня бокал с коньяком, сказал Марселю:

– Не обращайте внимания. Моя жена – атеистка.

– Мой муж тоже атеист, – тут же сдала я Виктора.

– Лиза, – нахмурился муж.

– Ничего страшного, – простодушно ответил Марсель. – Любой атеист, если живет праведно, имеет право на прощение господа и царствие небесное.

– Предпочитаю оказаться в аду, там компания лучше, – процедила я сквозь зубы. – Хотя я во весь этот бред не верю.

– А во что вы верите? – живо подхватил Марсель.

– Я ни во что не верю.

– Как же так? А как же вера в себя?

Я прикусила губу. Когда-то я верила в себя. Сейчас – нет.

– А я верю в справедливость, – сказал мой муж. – И Лиза – тоже. Просто она такая… Не обращайте внимания. У нее вчера был день рождения, и… и…

– Я много выпила и теперь у меня похмелье, я паршиво себя чувствую, паршиво себя веду, вообще, я всегда такая.

– Пессимистка?

– Реалистка, – припечатала я. – Ваш кофе.

– Может быть, какие-то закуски, святой отец? – спросил муж у Марселя.

Меня передернуло. Марсель всегда был атеистом. Не знаю, как его так угораздило… Что у него случилось? Что?

– С удовольствием, – согласился Марсель.

– У нас есть бутерброды с семгой.

– Чудесно. Лиза, ты приготовишь? Мы сядем за столик. И мы тебя ждем.

– Зачем?

– Это касается нашего бизнеса.

– У святого отца есть к тебе предложение? – не поверила я.

– Есть. Так мы ждем.

С ума сойти… Я не только приготовила бутерброды. Я разогрела мясо по –французски. Марсель его всегда любил. Да и сама я проголодалась. И Виктор, наверное, тоже. На гарнир я добавила картофеля- фри. Есть мне захотелось зверски. От злости, может быть. И от бессилия. Словом, от всей этой чехарды. Мой муж Виктор – и Марсель, бывший атеист, наглец и вообще скользкий тип… Марсель…

Не знаю, как я донесла поднос. Но донесла. Грохнула. Села. И закурила. Поднос я поставила на соседний стол.

– Вы курите? Святой отец… – спросила я с завуалированной насмешкой.

Раньше Марсель курил.

– Нет.

Я чуть было не ляпнула, мол, а раньше курил. Но ведь рядом – мой муж. Он не должен знать, что мы знакомы. Тем более, Марсель этого не хочет. Вон как смотрит, по – собачьи. Так и хочется почесать ему костью за ухом.

– Виктор, – протянула я.

– Сейчас всю объясню, – понял меня муж. – Это – отец Мартин.

– О, – выдохнула я.

– Отец Мартин хочет построить в нашем ресторане католическую гостиницу.

– Что? Вот черт… Простите. Но…

– Лиза, мы же хотели построить гостиницу.

– Да. Но просто гостиницу.

– Для атеистов? – улыбнулся Марсель, и я почуяла подвох.

– Гостиницу для всех, – бросила я. – Это нормально. И выгодно. А эта ваша католическая гостиница… Виктор? Ты с ума сошел?

Я даже забыла, что речь идет, собственно, о Марселе. Если я буду категорически против и отговорю Виктора, возможно, я никогда более не увижу Марселя. А я этого не хотела. Но и терять наш общий с мужем бизнес тоже не хотела. И это было даже превыше просто видеть Марселя. Что Марсель? Нужна ли ему я? Охохо, вряд ли, была бы нужна… И вообще, нужен ли мне Марсель? Появился, порушил мой карточный замок, для того, чтобы снова исчезнуть? Лучше будет, если сразу отказать Марселю. Я его забуду опять. Я просто не буду его вспоминать. Ну его к чертям. Я была вполне довольна своей жизнью до сегодняшнего утра, пока не увидела Марселя. И снова буду довольна ей, когда он исчезнет. Да, пусть исчезнет.

– Я категорически против, – сказала я, глядя Виктору в глаза. – Категорически.

–Пойми, Лиза, тут дело не в вероисповедании или атеизме. Это просто бизнес.

– Бизнес, построенный на вероисповедании? Не смеши меня. Не зли меня. Лучше сразу продай часть ресторана этому отцу Мартину и дело с концом. Когда он разорится, мы снова ее выкупим. Отмывание денег, не более. Но…

– Вы не правы, – тихо сказал Марсель. – Католики очень гордятся тем, что они католики. Они непременно хотят обозначить себя католиками перед всем миром. Поэтому они с огромным удовольствием будут селиться именно в католической гостинице, чтобы потом говорить об этом всем подряд. А католиков у нас много. И это будет первая именно католическая гостиница. Это окупится. Очень даже хорошо окупится. Я ведь тоже вкладываю в это деньги. Не знай я католиков, мне бы не пришло это в голову. К тому же, мы с вашим мужем уже осмотрели помещения. Их легко переделать в католическую гостиницу к Рождеству. Скоро ведь Рождество.

– Вы – католический священник? – прищурила я глаза.

– Да, конечно.

– Как вам не стыдно. Еще святой отец.

– Мне не стыдно. Что в этом стыдного? Люди гордятся своей верой и определенной конфессией.

– А вы делаете на этом деньги.

– А в этом есть стыдное? Католики все равно будут селиться в гостиницах.

– Только в этот раз их деньги будут идти в ваш карман, святой отец.

– Это будут пожертвования на католический храм. Это нужно будет обязательно указать…

– Тогда зачем вам это, если ваши деньги не окупятся?

– Окупится моя душа.

– Так вы индульгенцию себе выкупаете?

– Да. Наверное. Как-то так.

Марсель сказал это осторожно, и я ему поверила. Невозможно было в это не поверить. Еще стало его невыразимо жаль. Что с ним случилось за эти пять лет, чтобы ему, атеисту, понадобилась католическая индульгенция?

– Так что, Лиза? – так же тихо спросил Виктор.

– Ты ведь уже согласился? – пожала я плечами.

– Отец Мартин предоставил мне бизнес-план. Да, я с ним согласен.

– А мое мнение тогда для чего было нужно?

– Ты моя жена. Это наш бизнес. Если ты все еще категорически против, я буду на твоей стороне. Но мне кажется, нужно согласиться. К тому же, мы ничего не теряем. Мы в любой момент можем католическую гостиницу превратить в обычную гостиницу. Вот для этого ты, в принципе, и нужна. Чтобы так сделать католическую гостиницу, которую при случае можно будет легко переделать в гостиницу обычную. Ты же дизайнер.

– Хочешь, чтобы я соорудила гостиницу – трансформер?

– Да. Хочу. Хочу попробовать. Я так хочу, – пробубнил Виктор.

Какой же он ребенок еще… Как и почти все мужчины… даже Марсель… Он был очень привязан к своей матери. Как она сейчас, интересно? Не ее ли это влияние?..

– Хорошо. Я даю согласие. Мне это интересно. Я попробую.

– Вот и отлично, – выдохнул Виктор.

И мы приступили к мясу по-французки. Минут через пять Виктор сказал:

– Я отдаю этот проект в твое личное пользование, Лиза. Мне некогда. Я уже тороплюсь. Еще минуты три, не больше. Я тебе полностью доверяю, Лиз.

– Да, знаю, – кивнула я.

– Ну, что? Поднимем бокалы за этот проект? – спросил мой муж.

– Да, – поднял чашку с кофе Марсель.

Что мне еще оставалось, как поднять бокал с глинтвейном? Мы чокнулись, отпили по паре глотков, а Виктор выпил коньяк залпом, поморщился, встал, пожал руку Марселю, поцеловал меня в щеку, и заторопился на выход. За эти пять минут он съел мясо. Его тарелка сияла чистотой. Мы же с Марселем съели только половину. И еще осталось, что выпить. Поэтому, когда Виктор ушел, мы молча все доели и допили, а потом я закурила.

Было страшно неловко. Да, меня заинтересовал этот проект. И я хотела видеть Марселя. И вот это-то все ломало. Всю мою прежнюю, спокойную, сытую жизнь в довольстве. Довольство миром, собой, мужем.

– Давно вы женаты? – услышала я голос Марселя и вздрогнула.

– Что?

– Сколько вы женаты с Виктором?

– Три года.

Я потушила сигарету и посмотрела в глаза Марселя. В его взгляде теперь и в помине не было добродушного идиотства. Он смотрел на меня пристально и серьезно. Вот только прежней насмешки в его взгляде я по-прежнему не обнаружила.

– И как?

– Хорошо, – быстро ответила я, занервничав. Что за допрос?

– А дети у вас есть?

– Не получились пока. Может, так угодно богу? – ехидно добавила я вопрос.

– Лиз, пожалуйста, не трогай мой сан, хорошо? Я не хочу говорить об этом. Я очень не хочу говорить об этом.

– А я – тем более, – зло бросила я.

Когда-нибудь я тебя расколю, Марсель. Обязательно. Ты остался атеистом. Я слишком хорошо успела узнать тебя, чтобы не верить в твое божественное прозрение. Нет, ты – все такой же. Это просто новая роль. Новые обстоятельства. Я все узнаю. Все. Зачем мне это? Не знаю. Нужно. Нужно, и все. Потому что с того момента, как я увидела его сегодня, мое сердце бьется синкопой и иногда от этого перехватывает дыхание. Я все так же сходила по нему с ума, как тогда, в тот первый раз, как увидела его пять лет назад… Если бы у нас снова, прямо сейчас, произошло то, что произошло тогда, пять лет назад… Но я смотрела на этого нового Марселя и понимала: повторения не будет. Это был чужой Марсель… Он словно ставил перед нами невидимую преграду. Я не могла даже коснуться его руки. А мне так хотелось коснуться его руки… Просто положить свою ладонь на его руку, и держать. И закрыть глаза. И молчать. И просто чувствовать…

– Ты счастлива?

– Что? – встрепенулась я. – Что?

Я отряхнулась от воспоминаний, мотнув головой, и непонимающе посмотрела на Марселя.

– Что? – снова спросила я.

– Ты счастлива?

– С мужем? Или вообще?

– И с мужем. И вообще.

– Да. Вполне.

– Ты уверена?

– Вполне.

– Странно…

– Что?

– Ты должна была просто ответить «да» на мой вопрос, счастлива ли ты. Счастье – оно вообще. Ты не можешь быть счастлива, если не счастлива с мужем. Но ты уточнила, счастлива ли ты вообще, или с мужем. Вот это и странно. Вероятно, это означает, что ты не любишь мужа так, как хотела бы его любить. И ты не совсем счастлива вообще. Вполне счастлива – это не счастлива в полной мере. Просто довольна тем, как сложилась твоя судьба. Хотя она могла бы сложиться лучше.

– О, – выдохнула я. – Как же я забыла, что ты всегда увлекался психологией. Но ты одно не учел: я не верю в психологию. Психология, философия, религия- все это одного поля ягоды. Пустые, чужие размышлизмы.

– А статистика?

– Статистика для масс. А среди массы много индивидуальностей, для которых не подобраны ни психология, ни философия. Ты сам счастлив?

– Нет. И знаешь, оглядываясь назад, я понимаю, что никогда не был счастлив – вообще. Если только это некоторые мгновения…

У меня дрогнули пальцы. Так хотелось пожать его руку. Руку товарища по несчастью. Оглядываясь назад, я тоже не видела своего счастья. Если это только мгновения. Мгновения с ним. А сейчас я вполне счастлива. Марсель прав во всем. Я не люблю своего мужа так, как хотела бы любить мужа. Но я довольна тем, как сложилась моя судьба. Я довольна мужем, нашим с ним бизнесом, нашими с ним стабильными отношениями. Но это не счастье – вообще. Мне не хватает с мужем таких разговоров, какие бывали у нас с Марселем. Вот как сейчас, хотя бы. Не хватает общих точек соприкосновения. Мы с Виктором выбрали друг друга головой, а не эмоциями. Это был брак по расчету. По хорошему расчету. Но… Все-таки, это был расчет…

– Ох, Марсель, – не выдержала я.

И он сам положил ладонь на мою руку и сжал ее. Я закрыла глаза. И мы сидели так некоторое время. В меня словно вливались новые силы. Я открыла глаза и улыбнулась.

– Я хочу, чтобы ты был счастлив, Марсель.

– Как ты? – улыбнулся он.

В его глазах я увидела знакомую насмешку.

– Ты мне не веришь? – я не собиралась сдаваться.

– Главное, что ты себе веришь.

– Верю. Себе и мужу.

Я выдернула руку и допила глинтвейн.

– А как же ты, Марсель?

– А что я? – пожал он плечами.

– Как же твое счастье?

– Ты – дизайнер моего счастья.

На миг у меня перехватило дыхание. Потом я поняла, что Марсель имел в виду, и снова задышала.

– Тебе так важна эта гостиница?

– Да. Это мое главное дело на данный момент. И не будем об этом больше.

Что-то неуловимо изменилось за пять лет… Неужели я ему больше не нужна? Неужели он меня не любит? Неужели он никогда меня не любил? Это же Марсель… Сердце больно сжалось где-то в животе… Еще хотелось спросить: «Как ты меня нашел?» или «Ты искал меня?» или что-то в этом роде, но я спросила:

– Как ты попал в наш с Виктором ресторан?

– Случайно, – пожал он плечами.

Именно это я и ожидала услышать. Это всего лишь случайность. Он не искал меня. И не хотел меня искать.

– И не удивился даже? – усмехнулась я.

– Еще как удивился, – улыбнулся он.

– Однако, ты отлично научился скрывать свои истинные чувства, – заметила я и у меня сладко заныл низ живота.

В первую нашу встречу Марсель не скрывал своих чувств… Но зря я плыла по воспоминаниям. Марсель резко выдернул меня оттуда.

– Думаю, я не должен был дать понять твоему мужу, что мы давно знакомы.

– Почему же? Что тут такого? Ты не единственный мой друг мужского пола.

– Я был тебе не только другом.

Меня снова пронизало внизу живота.

– Это можно было опустить.

– Я думал, что не стоит рисковать. Мало ли. Кто знает, какой он – твой муж.

– Что ж…

Марсель не желал раскрывать свои карты. Но он и не уходил.

– Что ж. Ты все еще согласен на это проект? Ты согласен, чтобы этим проектом занималась я? Ты согласен день изо дня сталкиваться здесь со мной? Мы с Виктором тут живем. Ты можешь отказаться. Я найду, что сказать мужу.

– Я не понимаю… С чего бы… Мне приятно видеть тебя. Ты дорога мне. Ты близка мне. Ты… Ты против того, чтобы я был тут? Это как-то помешает вам с мужем?

– Нет, что ты. Дела давно минувших дней, – с болью сказала я, опуская взгляд. Главное, чтобы он не понял, как мне больно говорить так. – Мне интересен этот проект. Если ты откажешься, я найду другого католического священника и начну все с начала, честное слово.

– Ты все так же быстро сдаешься и быстро загораешься, – шепотом, быстро сказал он, а я покраснела. – Ты – настоящая художница, – завершил Марсель.

И это была контрольная пуля в лоб. Никаких чувств более и вылазок в воспоминания. Никакого прошлого. Мы – просто друзья. Люди, которые понимают друг друга, потому что знакомы и оба художники. Только и всего.

Может быть, в самом деле, отказать Марселю в этом проекте? Найти нужные слова для него и Виктора. А потом начать этот проект с другим священником, который будет для меня только священником. Или просто психологом. Все священники, на самом деле, отличные психологи, поэтому к ним ходят чаще, чем в клинику нервных расстройств. К тому же, это бесплатно. Не считая благотворительных денег на свечи. Но и тут можно схалтурить: просто не давать их. Подумают, что ты просто не в состоянии дать денег на благотворительность и еще, может быть, помолятся за твое благосостояние. Даже приятно, хотя ты не веришь во всю эту чушь. В бога. И в психологию. Простое участие, всего лишь. А мне это нужно.

Переехав сюда с Виктором, я стала одинока. Только муж. Только бизнес. Только всемирная паутина. В ней – мои настоящие друзья. Мои многочисленные приятели.

– Что ж, – опять повторила я, закуривая сигарету.

– Ты так много куришь?

– Нет. Ты же знаешь.

– Только когда нервничаешь. Что за волнение?

– Это не волнение. Ты забыл еще один нюанс, – хмыкнула я. – Похмелье.

– С днем рождения тебя.

– Оставь. Ты же знаешь, я все это ненавижу, – отмахнулась я, радуясь, что похмелье пришлось так кстати, замаскировав мое волнение.

Было даже обидно, что Марсель так спокоен. Хотя, это же Марсель…

– Но праздник, судя по всему, удался.

– Нет. Это я… Напилась и рыдала… да…

– Тебе всего-то исполнилось 26.

– Что ты понимаешь…

Мне 26, я тут, одна, и так, как я живу, я, возможно, проживу всю свою жизнь. А я хочу жить в другом городе. В другой стране, возможно. Не бояться самолетов. И путешествовать. И любить.

– Что ж, – снова повторила я и потушила сигарету. – Предлагаю устроить тебе экскурсию. Ты должен знать, что и где находится. И где будет располагаться твоя гостиница для гордых католиков. И где можно будет найти меня или Виктора.

– Хорошо.

*** *** ***

– Раньше этот дом принадлежал семье Виктора. Его бабке и деду, матери и отцу. Его начинал строить еще прадед Виктора. Дед достроил. А Виктор… Виктор реализовал себя, – я улыбнулась. Марсель тоже.

– А где же все семейство?

– Из всего семейства остался один Виктор.

– Прости.

– За что? Я никого из них не знала. Бабка и дед Виктора прожили долгую жизнь, а вот родители мужа умерли рано. Сначала мать. Потом отец. Они хотели, чтобы этот дом был их родовым гнездом, мечтали, что в нем всегда будут жить старые и новые поколения…

– Но твой муж – не романтик. Как и ты, впрочем, – протянул Марсель.

– Да. Я познакомилась с Виктором, когда он уже отделывал часть дома под ресторан, – улыбнулась я. – Собственно, он искал дизайнера.

– И нашел тебя.

– Да.

– Хорошая история.

– Да… Дом построен с двумя разными входами-выходами. Он и был так задуман, как дом на две семьи: для старых и молодых. Чтобы были все вместе, но и не мешали друг другу. Между зданиями имеется дверь для перехода на другую часть. Теперь она всегда запирается. Чтобы попасть в другую часть, нужно просто набрать на двери код. Здорово, да? Прекрасная идея. Раньше эта дверь всегда стояла нараспашку… Виктор рассказывал… Теперь в левой части находятся наши с мужем комнаты, в правой – ресторан.

– Где же будет расположена гостиница? Или есть еще пристройка?

– Да. Именно пристройка. То есть, раньше ее не было. Это затея Виктора. Отделить наши комнаты и часть здания. Сделать как бы пристройку.

– Зачем?

– Вторая часть дома слишком большая для нас двоих.

– У вас могут появиться дети.

– Это с учетом на двоих детей. Больше я не рожу. Зачем? Так что для частной квартиры, так сказать, нам хватило и четверти помещений. Оставшуюся часть Виктор и задумал сделать под гостиницу.

– В этом ты тоже ему помогала?

– Да. Вот как встретились и он показал мне этот дом и посетовал, что вторая его часть слишком большая для него… И вот мы делали-делали… и поженились.

– Ты и в самом деле вполне счастливо устроилась, – улыбнулся Марсель.

– Да. Я этого от себя не ожидала.

Мы рассмеялись. Я немного смутилась.

– Словом, я хотела сказать, что на тот момент, когда я встретила Виктора…

Я была одинока, подавлена и мне было все равно, как жить и что делать в этой жизни. Но, конечно же, об этом я Марселю не скажу.

– Я была готова ко всему новому, – элегантно соврала я.

Ложь во спасение – шикарная философия. Вроде бы, и не соврала даже. Просто преподнесено несколько иначе, в другой плоскости. Ну, если разобраться.

– А как с твоим шитьем? Неужели забросила? – спросил Марсель.

– У меня уже давно свое ателье. Правда, я по большей части только заправляю делами, а не шью. Только если редко или по желанию. Мне некогда.

Больно кольнуло в сердце. Как бы защищаясь от этой боли, я задала ответный вопрос:

– А твоя галерея?

– Стоит себе, никуда не делась.

– Ты ее не продал?

– Нет, что ты. Я не мог. Я матери обещал.

– О, да. Это святое. Как хорошо, что ты ее не продал, – с облегчением сказала я. – Права была твоя матушка, что запретила тебе делать это. Она ведь запретила?

– Да. Нотариально, – кивнул Марсель и тихо рассмеялся.

От его смеха в моем организме стало твориться что-то невероятное. И захотелось плакать. От избытка чувств. Я сжала руки в кулаки, больно вонзив в ладони ногти. Отвлечься. Не сиропиться.

– Как же ты совмещаешь…эээ… – начала я, запуталась. – Это же в Париже.

– Имея машину, не такое уж огромное расстояние. Да и зачем туда часто ездить? Я – всего лишь владелец. Нет, приезжаю раз в месяц обязательно, проверяю дела, задаю взбучку, указания, обсуждаю проекты… В галерее работает арт-директор. Он – моя правая рука. И мы всегда на связи.

– Вот и замечательно. Честно.

– Да. Знаю. Так как же твое шитье? Неужели ты забросила свой талант, чтобы заниматься делами Виктора?

– Это и мои дела тоже. И мне это нравится. А ты настырный.

Жаль, что сейчас. А не тогда.

– Ты могла бы шить здесь. В смысле, начать с нуля. Тем ателье ты будешь просто управлять, а здесь – шить для себя. Ведь это – твое. Зря ты это забросила.

– Даже не знаю… Я все еще не привыкла быть богатой… Да, я могу организовать ателье, сделать веб-журнал, ко мне потянутся богатые и известные клиенты, потом пригласят на показ мод, один, второй, третий, напечатают со мной интервью, расскажут о моем муже, фото нашего дома-ресторана-отеля выложат во всех изданиях, и бумажных, и сетевых… Опять же, это привлечет еще больше новых клиентов с известными фамилиями… Мы с Виктором купим себе остров… Я не хочу. Зачем? Я хочу жить спокойно. Чтобы меня не тормошили. Не печатали моих фото. Не лезли в меня и мою жизнь. Мне нравится быть в тени. Вот как ты со своей галереей… И есть у она у тебя, и нет ее у тебя. Ты можешь творить. Можешь не творить. Выставлять работы. Или не выставлять. А я? Как я буду просто шить в этом доме-ресторане-отеле… Это вообще будет не дом, а дворец творчества с кружками по интересам…

– Из тебя до сих пор лезет Советский союз, – улыбнулся Марсель.

– Это навсегда, – я кивнула. – Тоска по родине, которой я не нужна.

– Так уж и не нужна? Ты бы не хотела жить в России? Тебе нравится жить во Франции? Уже стала француженкой? По идее, так и должно быть. Только французского я в тебе не вижу.

– Да и ты не француз, – улыбнулась я.

– Русский человек навсегда остается русским, даже в эмиграции, которая началась с детства. Ведь и родители-то тоже русские. Особенности национальности. Широта души. Щедрость. Даже в эмиграции он собирает вокруг себя таких же русских эмигрантов.

– Это точно. К тому же, в России у меня никого нет. А тут… Тут Виктор, Кристина… И вот опять ты… Кстати, не хочешь узнать, как поживает Крис?

– Уверен, она отлично поживает. И не просто вполне счастлива, как ты, а счастлива в полной мере. У нее особая хватка к счастью.

Опять кольнуло в сердце и стало неловко.

– Что ж, – быстро перевела я разговор. – Мы прошли ресторан. Тут служебные помещения. Кухня. Прачечная. Словом, все ясно… А вот и эта заветная дверь на вторую половину. Замок цифровой, чтобы ключи с собой не таскать и не превратиться в ключницу. Такие же замки везде. Очень удобно.

Я открыла дверь.

– Вот. Коридор направо – жилая часть, наша с мужем. Левый коридор пока пустует. Идем. Тут уже почти все готово. Стандартные комнаты по обеим сторонам длинного коридора. Все комнаты одинаковые. Небольшие. Квадратные.

– Сколько их тут?

– Всего двадцать. Маловато, конечно, для отеля. Для гостиницы – в самый раз. Тем более, католической. И даже есть бонус.

– Бонус? Какая интрига…

– Коридор заканчивается небольшим зальчиком. Там можно будет устроить… ммм… постный ресторан… Никакого алкоголя. Чай, минеральная вода, соки. И постная, вегетарианская еда. Готовить ее будут, конечно, в общей поварской. Сюда еда попадет по кухонному лифту.

– Замечательно продумано. Особенно про лифт. А то бы пришлось поварам таскать подносы.

– Что ты, это нереально. Поэтому лифт – самая обычная часть плана. К тому же, сокращает траты на наем официантов. Это идея Виктора. Он, все-таки, француз. Особенно теперь он француз, когда берут большой налог с богатых граждан страны, – рассмеялась я. – Да, Франция уже не та… Мусульмане, геи, толерантность в пышном цвету. Осталось только обратно пустить цыган, предварительно извинившись. В этом плане Россия мне нравится куда больше.

– Там сейчас тоже иммигрантов хватает.

– Но их не любят и не скрывают этого. Мне еще повезло, что предки Виктора построили свой дом не в Париже, а в самом обычном, провинциальном французском городке. Здесь, все-таки, спокойнее. И море. Море рядом. Ну, что-то я отвлеклась. Предлагаю разделить отельчик на мужскую и женскую половины.

– Ты представляешь католиков отшельниками, вегетарианцами, девственниками, словом, какими-то сектантами, – хмыкнул Марсель.

– Если это будет обычный мини – отель, при чем тут католики вообще? Резонно? Думаю, наибольшим спросом наш отель будет пользоваться немного фанатиками от католичества или паломниками во время церковных праздников. Тогда пост и воздержание – одно из составляющих данного отеля.

– Снимаю шляпу, – бормотнул Марсель.

– Это еще не все. Количество номеров сократим. По каждой стороне коридора сделаем их девять. Девять мужских и девять женских комнат. И разделим коридор на женскую и мужскую половину исповедальней и молельной комнатой. Ну, как?

–Гениально, – серьезно сказал Марсель. – Ты просто фантазируешь? Или уже давно разработала план?

– Фантазирую. Ты сомневался?

Повисла неловкая пауза.

– Да… Как я мог сомневаться… Это гениально, Лиз.

– Молельная общая. Исповедальня – твоя. Только время нужно назначить, чтобы не пропадать там сутки напролет. Можешь просто взять воскресные дни. И самое главное, исповедальня и молельная комнаты разделят мужскую и женскую половины.

– Лучшего предложения я бы не смог найти.

– А вот дизайн комнат… Тут ничего оригинального мне в голову не приходит. Кровать и шкаф. Вот то, что вместится в комнату. Большую часть занимает санузел. Но, думаю, лучше личный санузел, чем общий, правда? Телевизор не предусмотрен. Только радиоприемник. Пусть проповеди слушают. А в баре-ресторане тихо пускать классическую музыку. Лучше Баха. Органные фуги. Пусть размышляют о жизни. И еще один штрих. Ну, кроме пола из ламината и стен, выкрашенных в пастельные тона. Иконы. Разные. В каждом номере – своя икона. И нарисуешь их ты.

– Плакать после слова «лопата»?

– Можешь не плакать от восхищения, а просто возвести меня в ранг святых.

– Лиза… Как хорошо, что я снова нашел тебя, Лиза… Только сейчас я понял, как мне тебя не хватало эти пять лет, и… Нет, хватит. Просто спасибо.

Он порывисто обнял меня, крепко прижал к себе, и уткнулся носом в мои волосы. Я слышала стук его сердца. Я ужасно хотела плакать. Он почувствовал, как подергиваются мои плечи, и начал гладить меня по плечам и забормотал тихо, в волосы:

– Ну-ну, все хорошо, все хорошо, девочка моя… девочка моя…

И вот тут я расплакалась… Марсель снова стал мне родным, нужным, необходимым, воздухом, которого мне не хватало, но как он так мог… как он так может… Хотелось попросить его забрать меня отсюда, из этого дома-ресторана-отеля, от Виктора, от всей моей жизни, но… но я понимала, что это – лишь порыв… иначе бы Марсель не бросал меня… или бы искал меня…. И не делал вид, что все в прошлом, которое его теперь мало чем интересует…

Мало по малу, я успокоилась. Немного повсхлипывала, уткнувшись в плечо Марселя… Он теперь не пах своей любимой туалетной водой, но мне нравился его запах и без этой его воды. Я знала его запах. Я любила его запах. Он был родным… Но Марсель уже не утыкался носом в мои волосы. Он просто утешал меня от слез. И я поняла, – он снова стал тем Марселем, чужим мне. Я перестала всхлипывать, быстро вытерла слезы, отстранилась от него и глухо спросила:

– Ты не расскажешь, что с тобой случилось? Почему все это? Зачем?

– Нет. Не расскажу. Не буду. Не хочу. Оставим прошлое в прошлом. Теперь я – католический священник. Нравится тебе это или нет. Веришь ты в это или нет.

– И не важно, веришь ли ты в это сам?

– Ох, Лиза… Этот твой язык…

О, да. Этот мой язык чего только не творил с Марселем. И физически, и морально. Я умела задевать за живое. Во всех смыслах. Поэтому все так и получилось… Но это означает, что сан Марселя – не его выбор. Иначе бы он не вспомнил про мой язык. И не обнял бы меня. И не дышал мне в волосы, как он любил это делать. Теперь я переполнилась надежды, что сумею расколдовать Марселя. А если не получится… Я попрошу его заколдовать меня… Наверное… Но сейчас главное – по пунктам. Не сиропиться. Не растекаться лужей. Собраться. Я смогу. Потому что хочу. Хочу. Хочу. Безумно хочу. Как же я раньше-то жила… Выживала. Рестораном. Домом. Отелем.

– Что ж. – Я встряхнулась, как собака после воды. – Код замка я тебе скажу. Теперь – в подвальные помещения. Код я тоже сообщу тебе. Там я тебе выделю мастерскую. Будешь писать иконы. 18 сюжетов на библейские темы. По порядку. Значимые. Те, что без насилия. Даже во имя чего-то, хоть я никогда и не пойму, во имя чего и кого. Я же атеистка от пяток до корней волос. Никакого Авраама, который готов убить сына своего во имя бога. Или бога, который готов убить сына Авраама во имя себя. Договорились?

Марсель не сдержался и хихикнул. Отлично. Я иду по верному пути. Марсель так и остался Марселем, наглецом и даже богохульником, и никакая ряса или риза или как там ее, не спасут его от мира. И от меня. Это огромный шаг. Ему стало смешно. Он понял меня. Он сам так считает. Как и всегда.

– В подвальных помещениях со временем можно будет устроить швейную мастерскую, – сказал Марсель, когда мы пришли.

– Да. Пожалуй. Я подумаю об этом. Можно же будет все это обстряпать как тебе со своей галереей? Чтобы творить, но остаться в тени и жить спокойно, как тебе хочется. Ты же мне поможешь? Я – тебе. Ты – мне… Помоги мне…

– Я тебе помогу.

–Я тебе верю.

«Спаси меня», – говорили ему мои глаза.

Он понял. Я знаю.

Жаль только, он категорически не хотел, чтобы я его тоже спасала…

***

Ночью жена устроила Виктору «жаркую». Сначала он удивился, с чего бы это ее так разобрало, потом вошел во вкус… Давно такого не было… Точнее, такого не было никогда. Был просто секс. Акт. Просто акт. Быстренько, скромненько получили физическое удовольствие и моральное удовлетворение, и все. А тут… А сейчас… Он даже не подозревал, что его жена – такая горячая штучка. И поцелуи эти… Сто лет они уже не целовались. Три года брака, все-таки. Как-то уже было не до поцелуев. И вообще, оба они были такие серьезные, циничные, что как-то и не до нежностей было. Встретились, понравились друг другу, сошлись в целях, желаниях, мыслях, поженились, стали обустраивать свой быт. И оба были довольны. Виктор это знал наверняка. Лиза ему не изменяла и он ей не изменял. Встречал, бывало, красивых девиц, которые не прочь пошалить, но как-то не хотелось. Ну его. Некогда. И ведь просто так не завалишь где-нибудь, не прижмешь к стене. Надо флиртовать, отвешивать банальные комплименты, может даже, подарить что-то по мелочи. И вероятно, эта знойная дамочка захочет продолжения. Хотя бы, еще на пару-тройку ночей. А ему некогда. К тому же, кто ж заводит интриги в собственном ресторане, который находится в одной части собственного дома? И жена рядом. И ей тоже некогда изменять. Да и принципы такие же. Не в собственном же доме. Бред. Зачем все это?

Они были довольны друг другом. Их жизнь вошла в стабильное русло. И им это нравилось. И тут вдруг… Нет бы радоваться, но что-то настораживало… наверное… или просто удивление… Женщина, все-таки. Может, у нее дни какие-нибудь, особенные…

А потом, когда они вышли курить на лоджию, Лиза вдруг ринулась к телефону.

– Алло! Ты спишь? Просыпайся! Это всего на пять минут! Я ждать не могу. Я тут придумала… Краску нужно брать акриловую, которую водой разбавляют. Так мы можем добиться желаемого оттенка. И нежного. Легкого. Понимаешь? Из одной оранжевой краски сколько можно колера придумать! А если красная? Можно добавить туда немного белой краски и получить нежно-розовый цвет. Да вообще… Такой простор… Столько оттенков… Я еще подумала, может, под номерами комнат стоит давать им названия? Номера будут такие маленькие, чисто для администратора, чтобы не запутался, а сами комнаты будут называться именами святых… или как их там… апостолов всяких… Ну, не знаю. Например, комната имени святого Петра, а? Ты подумай. Была бы обычная гостиница, безусловно, назвала бы номера по цвету, просто восторг, но, раз у нас католики, будем плясать от их потребностей. Да? Отлично! За краской поедем вместе! Нет-нет, уже успокоилась, сейчас спать пойду. Буду думать над разными колерами и усну, это будет лучше волшебного зонтика Оле Лукойе. Да, спокойной ночи. До завтра. Ты сам позвони. Я же сова. Я долго сплю.

Виктор начал курить вторую сигарету. Жена к нему присоединилась. Она вся сияла. Уплывала взглядом.

– Вы уже так сблизились с отцом Мартином? – спросил он.

– А? Ах, это… Он раньше был художником, представляешь? У него даже есть своя галерея в Париже. Так что он понимает, когда ему звонишь около часу ночи, если тебе в голову пришли творческие идеи. Хотя, конечно, не очень хорошо… Просто я в самом начале не все продумала. Казалось, что все, но чего-то не хватало. Казалось, что слишком легко нашла решение. И вдруг – бац! Цвета… цвета… Жаль, что это будет мини-отель для католиков… Хотела бы я нормальный отель. Вот там бы и номера комнат не по номерам, а по цвету… Или вообще… По стилю… Представляешь? В одной комнате – романтизм, в другой – хай-тек…

– Ты просто генератор идей, монстр, – хмыкнул Виктор.

– Хочу такой отель, Вит. Хочу. Давай попробуем, а?

– Брать помещение в аренду?

– Фу. Аренда – это чужое. А нужно – свое. Может, еще одна пристройка?

–Где же?

– А по всему нашему дому. Вокруг. Представляешь? И отель, и ресторан, и даже приют для ревностных католиков. Да мы такие будем одни во всем мире!

– Мы и так единственные, с нашим домом-рестораном-католическим отелем. Три в одном.

– Знаешь, мне кажется, что дом тут лишнее.

– Не понял.

– Нашу жилую часть нужно сделать под стилистический отель. А самим купить другой дом. Небольшой, уютной, только свой. Понимаешь?

– Свой дом… Да… Я частенько об этом думал… Я тоже хочу только свой дом. Не часть дома. Где за стеной и ресторан, и отель, и повара, и посетители, а только свой дом. Чтобы никого постороннего.

– Вполне можно купить дом поблизости. Чтобы просто дорогу перейти, грубо говоря.

– Да. Да. Я полностью с тобой согласен. Как всегда. Будем искать наш личный дом. Иди сюда.

Они легли в кровать и обнялись. Просто лежали так, и молчали. И было хорошо.

Потом Лиза быстро уснула. А Виктор улыбнулся.

Это всего лишь творческий подъем. А он что подумал? Приревновал к святому отцу? Вот уж глупость…

***

Когда я спустилась в бар, Виктор уже заканчивал завтракать.

– Доброе утро, моя дорогая.

Я слабо, дежурно улыбнулась в ответ и вяло помахала рукой.

Вот как. У нас намечается прогресс в отношениях? Так как стадию страсти мы когда-то плавно миновали.

– Сделать тебе кофе?

– Сиди, сама сделаю.

Виктор сиял, и не скрывал этого. А мне было паршиво. Потому что вчера я занималась сексом не с ним, а с Марселем, и Виктор к этой вспышке яростного секса не имеет никакого отношения.

Я добавила в кофе каплю миндального ликера.

– Что так? – вскинул брови мой муж. – Сразу проснулась в плохом настроении? С чего бы?

– Проснулась от тишины. И темноты. Надоело. Не хочу так. Жить здесь не хочу. Пить кофе в баре, а не в своей уютной кухне. Хочу спать, не закрывая шторы на окнах. Чтобы по ночам видеть фонари и луну, а утром – солнце. А ты утром быстренькое уходишь из спальни и закрываешь дверь. Все. И я лежу одна в большой, пустой спальне с темными окнами, а кофе иду пить в пустой утренний бар.

– Почему такие мысли именно сегодня? Три года назад было еще хуже. За стенкой ремонт шел.

– Так-то ремонт. Мы только строились, были полны идей и мечтаний. А сейчас – что? Вит, мы живем на работе. Не хочу. Хочу свой дом. Маленький. Уютный. Чтобы просыпалась я утром от солнечного света из окна, от запаха кофе, от того, что ты слушаешь радио и гремишь на кухне посудой, готовя тосты на двоих. Понимаешь? Обедать и ужинать мы можем ходить в свой ресторан. Но завтрак? Это же… Это же что-то святое… Священное семейное действо. А у нас его нет. И вообще… Хочу иногда сама готовить обед. Или ужин. Борщ варить хочу. Оладьи жарить. Пирожки с капустой.

– Все, успокойся. Хочешь, сварю тебе глинтвейн?

– Нет. Не хочу. Ты меня услышал?

– Услышал и понял я тебя еще вчера. Но не думал, что это настолько запущенно. Будем решать проблему.

– Я сегодня же начну искать дом. Пусть это будет готовый дом. Не хочу еще одного строительства. Хочу найти дом, как… как свадебное платье… Да.

– Это как же? – удивился муж.

– Вот чтобы увидела дом и поняла: это тот дом, который я искала. Понимаешь?

– Не совсем. Не было у нас свадьбы с платьем.

– У тебя бы платья не было в любом случае, – рассердилась я. – Что ты глупости говоришь? В кино видела… И у меня Крис замуж выходила.

– Она шила платье. То есть, перефразируя, сама строила дом.

– Но не все шьют себе платья. Кто-то идет мимо витрины магазина и вдруг – бац – то самое платье. Зашла, примерла, купила. Быстрое счастье. Чем эти бесконечные примерки-постройки. Теперь ясно?

–Хорошо. Начинай искать платье. То есть дом. Совсем ты меня запутала.

– Может быть, когда мы переедем, сразу начнем тут ремонт?

– Какой?

– Пристройку вокруг всего дома, отель, забыл?

– Ах, номера по стилям…

– Так как? Ты согласен? Заодно и гостиницу католическую обустроим. Ну, пожалуйста. Я тут с ума сойду.

– Хорошо. Только жить во время ремонта я буду здесь. Не доверяю никому. Только себе. Ты же знаешь.

– Пока ты тут будешь руководить строительством, я буду обустраивать дом. Будет тебе потом сюрприз. Настоящее готовое невестино платье. Которое то самое.

– Что-то меня утомило сравнение со свадебным платьем. Что-то не так? Что-то случилось?

– Все в порядке. Просто удачное сравнение, не более.

– Что ж, мне пора. Сегодня еду в Париж, вернусь поздно.

– Позвони, как поедешь обратно.

– Зачем?

– В самом деле… Мне же не нужно будет готовить и разогревать тебе ужин, – улыбнулась я.

– Вот и отлично. А что, хочется? Можешь помочь нашим поварам.

– Это шутка?

– Ну… Да. Наверное. Прости. Ты должна радоваться, что тебе не нужно заниматься готовкой-стиркой-убркой, разве нет? Ты творческий человек.

– Ну, хоть иногда… Как же ты не понимаешь…

– Срочно ищи дом. Все в твоих руках.

– Да. Обязательно. И посуду куплю.

– Тогда уж и детей пора рожать. Я – только за.

– Сначала я научусь быть просто женщиной. Чтобы и творческая личность, и борщи варила, и все в этом роде.

– Дерзай. Ну, мне пора.

– А где отец Мартин? Уже уехал за красками? Я же просила…

– Не знаю. Я его не видел. Ну, все. До вечера. Или до завтрашнего утра. Как получится. Если приеду поздно, будить не буду.

Виктор торопливо чмокнул меня в губы и ушел. Я долго смотрела ему вслед. Как так получилось, что он понимает меня как дизайнера и человека вообще, но не как конкретную женщину? Хотя… Что тут удивительного?

*** *** ***

Кристина младше меня на три года, но уже успела скоропалительно выйти замуж и так же скоропалительно развестись. Замужем она не пробыла и года. Ей тогда было 18, мне – 21. И вот, едва успев развестись, она сообщает, что снова собирается замуж. И жениха мне не показывала до самого последнего, что называется, потому что я была зла на нее ужасно. Я не верила в этот ее брак, как и в предыдущий. К тому же, Кристина снова собиралась устроить пышную свадьбу и шить у меня новое свадебное платье. Только еще лучше. Еще с большим размахом. Потому что жених у нее богатый, а матушка его – аристократка, и на меньшее торжество не согласна. И на этот раз ей нужны такие наряды, чтобы сразу было видно, что жених и невеста – единое целое. Еще и пригрозила, что все равно, с моей помощью или без, она устроит эту пышную свадьбу, а великолепные наряды им сошьет кто-то другой. И даже подружка невесты будет другая. И я вообще могу не приходить на ее свадьбу. А еще ее жених готов заплатить мне за наряды. За ее, его, его мамы, и друга – свидетеля. И может, еще пары-тройки ребят, чтобы фотографии получились красочнее, да и все действо- тоже. Деньги обещали быть приличными, и я согласилась. Уж деньги-то у меня останутся, а что там будет с браком Кристины, это ее дело. Она же все равно поступит по-своему.

Так что предъявить мне своего жениха Кристина решила за две недели до свадьбы. Приготовления шли полным ходом. Фасон ее платья был мною смоделирован и ею одобрен. Так же как и фасоны для подружек невесты. Оставалось только придумать что-то для жениха, после этого – для его друзей – свидетелей; решили, что их будет парочка, чтобы не отставать от невесты, и найти что-то общее. Деталь. Или цвет. Или и то, и другое.

В то утро я ждала счастливую пару в 11 утра. То есть как, ждала… Спала себе спокойно, поставив на телефоне будильник на 10 утра, чтобы успеть привести себя в порядок. Парочка будущих супругов должна была заехать за мной, забрать, посадить в машину жениха и отвести в ресторан, где мы познакомимся и начнем генерировать идеи по поводу костюма для жениха с одобрения его невесты.

Так что я спала со спокойной совестью. Пока меня не разбудил резкий дверной звонок. Я дернулась, села на постели, глянула на телефон и чертыхнулась. 9 утра. Наверняка, Кристина. Больше некому.

Я отключила будильник на телефоне и пошлепала босыми ногами открывать дверь. Вернее, я открыла замок и слегка пнула дверь, а не открыла ее. В образовавшуюся щель я крикнула, чтобы Крис сварила кофе, и отправилась в ванную.

Не то, чтобы я торопилась, что там у нее случилось, просто не люблю обстоятельно приводить себя в порядок, не выпив утренней чашки кофе и не выкурив сигареты. Обычно, когда я курю, то обдумываю, что мне нужно сделать сегодня. Провожу подробный анализ на свежую голову.

Поэтому я просто ополоснула лицо, прополоскала рот, пригладила ладонью растрепанные волосы, и все. Так и осталась в коротенькой полупрозрачной сорочке бледно – сиреневого цвета. Вот сначала кофе – потом уже все остальное.

Я вышла из ванной, направилась к закутку-кухне, который был расположен прямо в гостиной, на аромат варящегося кофе, и резко остановилась.

Это была не Крис.

– Привет, – спокойно и дружелюбно сказал высокий мужчина в черных джинсах и черной же рубашке, и обернулся. – Я – Марсель. Сейчас будем пить кофе. Наши вкусы в отношении этого напитка идентичны.

Я была так растеряна, что послушно села в кресло и стала ждать кофе. Я вообще забыла, как я выгляжу, вот что одета, или, чего уж там, до какой степени раздета, но я была сбита с толку, просто потрясена.

Потрясение вызывал Марсель. Он выглядел, как мужчина моей мечты. Таким я его себе и представляла, этого мужчину. И вот картинка из моей мечты ожила и стоит передо мной, как ни в чем не бывало.

У Марселя глаза глубокого стального цвета, взгляд наглый, нахальный, как у сытого кота, увидевшего мышь: видно, что веселится, но старается держать себя в рамках приличия. И еще взгляд зовущий. Мол, иди ко мне, не бойся, я всего лишь тобой поиграю и отпущу. А хотелось, чтобы он был голодный и не отпускал.

У Марселя черные брови, резко разлетающиеся над глазами, как крылья. И, как контраст, светлые волосы и прическа «под пажа» или каре. Или что-то в этом роде. Что-то небрежное и завораживающее. Одна прядь волос падает ему на лицо, вторую он постоянно заправляет за ухо. Прямой нос. Классика жанра. И просто красивые губы. Не пухлые, не тонкие, а такие, как надо, чтобы хотеть их целовать. И фактурная фигура.

– Так это вы… жених? – наконец, собралась я с силами.

– Он самый.

Только он принадлежал не мне. А Крис. Это было самое ужасное. А самое шокирующее было в том, что Марсель откровенно меня разглядывал, не стесняясь, и сразу стало ясно, что я ему понравилась. Я не могла ошибиться. Я словно ощутила между нами молнии, электричество, притяжение, и все в таком роде. Потому что он тоже нравился мне. Безусловно. Невероятно.

И только тут я вспомнила, в каком виде сижу перед ним. А ведь я без лифчика. Черт.

Не теряя достоинства, я медленно встала и небрежно сказала:

– Простите, что я в таком виде, думала, это Крис.

– Вы очаровательно выглядите.

Какая наглость! И как заводит!

– Да, знаю. Но, думаю, мне необходимо надеть хотя бы халат. Скоро придет Крис. И, боюсь, испытает от этого зрелища когнитивный диссонанс.

Марсель тихо рассмеялся, и я вздрогнула, потому что меня приятно кольнуло внизу живота.

– Она звонила мне, пока вы плескались в ванной. Сказала, что задержится.

– Надеюсь, она придет к тому часу, о котором мы вчера договаривались? А то я просто поплескалась, но это нельзя назвать тем, что называется «привела себя в порядок». Я в полном беспорядке. Пока не выпью кофе, я вообще не привожу себя в порядок. И ведь она знает об этом!

– Она не специально.

– Если специально, то я пойму и не буду обшивать вашу свадьбу, я вообще ее проигнорирую.

– Для нее очень важно, чтобы вы были на этой свадьбе. Хотя бы в качестве ее подружки.

– Да. Знаю. Поэтому она не специально. Ей опять неожиданно пришла в голову какая-то потрясающая идея.

– Точно.

Я заметила, как Марсель продолжает рассматривать меня совершенно бесстыдным образом, и поспешила в спальную комнату за халатом.

– Кофе готов, – сообщил Марсель.

Я вышла, едва прикрыв дверь, торопясь, на ходу завязывая пояс.

– Спасибо. Для меня нет утра без кофе.

– Для меня тоже. Отлично вас понимаю.

Я снова села в кресло, и Марсель протянул мне чашку.

– Вы все так же очаровательно выглядите, – хмыкнул он, а я слегка покраснела.

Да, халатик у меня был шелковый, без пуговиц, коротенький, но, главное, не прозрачный. И пусть уж пялится на мои ноги, чем на мое лицо. Ни грамма косметики. А газа и губы еще припухшие после сна. Немезида, что уж там.

Мы сидели и пили кофе. А Марсель, чужой мужчина моей мечты, продолжал меня рассматривать.

Я посмотрела ему в глаза и поняла, что он в данный момент занимается со мной сексом. В смысле, сидит и представляет, как проделывает это со мной. Долго и много. И в разных позах. С ума сойти. Я тут же включилась в его мыслительный процесс… А еще говорят, что секс на расстоянии – это будущее.

– А что поменялось в планах вашей невесты? – наконец, сипло спросила я, меняя позу в его воображении.

– Что? А… Отправилась громить супермаркет, – хрипло ответил Марсель, тоже мысленно меняя позу.

Ужасно. Этот мужчина – не мой. Какой кошмар. Просто немыслимо. И чей? Крис? Крис!

– Криста отправилась громить супермаркет, – повторил Марсель, мысленно закуривая.

Криста… Вот оно как… Только не раскисать. Соберись, тряпка! Я тоже мысленно закурила.

– С чего бы это Крис громить прилавки? Сегодня? С утра пораньше? Мы же собирались в ресторан.

– Криста решила, что лучше всего устроить встречу в тесном семейном кругу. А меня отправила пораньше, чтобы вы с меня сняли мерки на свадебный костюм. И обсудили концепцию.

– Ах, концепцию, – протянула я. – Тогда ясно.

– Криста сказала, вы великолепно шьете и учились на дизайнера, мечтаете открыть свое ателье.

– Ну, мечтать не вредно. А в остальном… Не буду скромничать. Шить я умею. И в дизайне разбираюсь. И понимаю, чего хочет Крис. Оба свадебных костюма должны сочетать что-то одинаковое. Это как идея соединения, единства.

– Например? – заинтересовался Марсель.

– Ну, например, вы традиционно одеты: белое, пышное платье с фатой, черный костюм – тройка, а у вас галстук цвета фуксии, а у невесты – роза такого же оттенка в волосах. Соответственно, костюмы близким друзьям и подружкам подбираем в розовом цвете.

– Я? В ярко – розовом галстуке? Что я, педераст какой? – возмутился Марсель.

– Розовый нынче в моде у мужчин. Это никого не удивит, – возразила я, улыбаясь.

– А меня – удивляет. Мне плевать на моду. Никогда не напялю на себя что-то розовое.

– А голубое? – хихикнула я.

– И голубое не очень-то хотелось, опошлили цвет, сволочи. Лучше синее. Чем не тот самый цвет?

– Не интересно. И на свадебном наряде невесты будет выглядеть чопорно и вообще инородно. Нет, только не синий цвет, хоть я его тоже люблю.

Мы выпили кофе, Марсель убрал свою и мою чашки, и закурил по – настоящему. И протянул мне сигарету.

– Нет, я курю дамские. Вон в том ящике стола, если не трудно.

– Ничуть.

Марсель не просто протянул мне сигарету. Сначала он прикурил ее от своей. Опять секс на расстоянии в действии. Неймется ему.

– Я считаю, что вам не нужен костюм-тройка. Никаких кушаков, поясов, смокингов и все в этом роде. От традиционного оставим только брюки.

Увидев, как брови Марселя вопросительно взлетели, я пояснила:

– Черные брюки, белая рубашка и жилет. Все. Никаких пиджаков. Возможно, галстук и бабочка тоже отпадет. Да, определенно, бабочка отпадет. Лучше уж цветок в петлице… А что… Интересная мысль… Цветок из ткани… Вместо галстука… У жениха и у невесты. Одинаковый цветок. И цвет. Конечно, и цвет – тоже. Осталось только выбрать цвет.

– Лиза, – позвал меня Марсель. – Вы тут?

– Какой вам нравится цвет?

– Что?

– Золото и серебро вас не устоит, конечно?

– Конечно, нет.

– Так… Значит, солнце тоже отпадает… Да, это в любом случае. Не то, не то. Не серое, не шоколад, ничего черного. Что тогда? Синий минус, Красное – минус… Что? Зелень! Зелень!

– Лиза, с вами все в порядке?

– О, да. Я нашла вам свадебную концепцию. Удивляюсь, что сразу до нее не додумалась. Я склонялась к цвету фуксии, но раз вы против, – тогда только зелень. Да. Определенно. Цвет молодой весенней листвы. Не яркий, не темный, не бледный, не глубокий, понимаете?

– Как салат, да?

– Примерно, – кивнула я. – У вас будет жилет такого цвета. И ваши цветы будут этого же цвета, но уже пенного кружева, и никаких возражений про педерастов, это цветок, ясно? И невесте на платье что-то пенно-зеленое, декором. А ваша белая рубашка будет из такой же ткани, как платье невесты.

– Опять что-то педерастичное? – вздохнул Марсель. – Без этого никак нельзя? Может, черт побери, традиционный черный смокинг? Я даже готов напялить бабочку. И даже на цветок в петлице готов. Но ткань свадебного платья – моя рубашка? Нет. Не хочу.

– Ты что, думаешь, свадебное платье невесты будет сшито только из белого пенного кружева? – усмехнулась я. – Ошибаешься. И пена будет, и шифон, и шелк, и тафта, словом, подберем такой материал, чтобы у тебя рубашка была – целое загляденье, а у невесты из этой ткани будут манжеты, например, или лиф. Что-нибудь придумаю. Не бойся.

Я только сейчас поняла, что перешла с Марселем на «ты». И даже не удивилась. Марсель – тем более.

– Ладно. Попробую тебе довериться. Криста много о тебе рассказывала. И все – только хорошее.

– Подожди, я сейчас этот твой костюм нарисую. У меня гостиная – это и мастерская тоже. Крис платье немного изменю. Попышнее чтобы. Как у сказочной принцессы. И ей понравится, и мне с материалом – раздолье. Сейчас.

Я быстро потушила сигарету и начала метаться по гостиной.

– Ага, вот. Ручка, бумажка. Это что? Счет? Плевать. Вот, смотри.

Я села на подлокотник кресла, в котором сидел Марсель. Он еще курил, то есть, больше просто держал сигарету, а не курил, а дым пошел мне в глаза, и я эту сигарету у него бесцеремонно забрала, перегнулась через него, потушила, села обратно и стала рисовать.

– Ну, вот. Как-то так. Смотри. Нравится?

– Да.

– Отлично. Теперь снимем мерки. Раздевайся.

О, черт!! Я это сказала? Сублимация, черт ее дери!

– Полностью? – хмыкнул Марсель, но начал расстегивать рубашку.

Не в моих правилах так глупо проигрывать.

– Только верх. Чтобы комар носа не подточил, как говорила моя бабушка. А джинсы мне не помешают, они сидят, как влитые, – выпалила я, и запнулась.

С влитыми джинсами явно вышел промах.

– И всех ты так раздеваешь? – насмешливо спросил Марсель.

– Отнюдь. Если только одежда грубая и мешает.

– Моя рубашка грубая и мешает тебе? – продолжал смеяться про себя этот наглый тип.

– Рукава широковаты. Не хочу ошибиться. Впрочем, можешь одеться, если тебя это смущает.

– Ничуть.

Я, наконец, посмотрела на Марселя. И покраснела. Потому что он был возбужден и даже не старался скрыть это. Черт. Черт. Черт.

Я быстро вскочила и принялась искать сантиметр. То есть, делать вид, что ищу его. Я прекрасно знала, где у меня сантиметр. Просто дала время Марселю прийти в себя тоже. Мне – то всего и нужно было, контролировать выражение лица, а что там у меня внутри творится – это мое личное дело. А если я краснею – так это у меня кровеносные капилляры близко к коже расположены. Марселю в этом плане было труднее. В смысле, контролировать себя. Но он же не подросток, в самом деле, чтобы так не владеть собой. Другое дело, если он и не хочет собой владеть… И – да, он этого не хотел.

Потому что я уже нашла сантиметр и сказала, чтобы он встал рядом. Потому что больше тянуть время было бы глупо. Я – швея и я не могу полчаса искать сантиметр, благодаря которому зарабатываю себе на жизнь.

Марсель встал передо мной – без рубашки, в одних джинсах, и все так же был возбужден. И не стыдился этого. И смотрел на меня спокойно, но пронзительно. Да, фигура у него прекрасная. Как я и предполагала. Ужасно хотелось прижаться к нему, бросить этот дурацкий сантиметр и заняться с ним сексом. Вот прямо тут. На полу. Плевать. На все. Но только не на Крис… Нет, я не могу…

Я начала делать обмер. Марсель стоял, не шелохнувшись. Никаких попыток прижаться ко мне, обнять меня, поцеловать, словом, не домогался. А я болтала бесцеремонно. Всякую чушь. Про шитье-бытье, про ткани, про свадьбы, которые мне приходилось обшивать. Лишь бы не молчать. Стояла на цыпочках, болтала, и быстренько снимала мерки шеи, плеч, талии. Потом мне пришлось опуститься на колени. Марсель был выше меня на полторы головы. А мне нужны были мерки его бедер, да плюс еще длина брюк.

Меня постоянно било током, а когда я встала на колени, то и вовсе меня развезло, руки задрожали, и я уронила сантиметр. Но я делала вид, что все в порядке и я занимаюсь привычной рутиной.

А когда я сняла все эти мерки, мне пришлось встать и оказаться близко-близко к Марселю.

– Ну, вот, – пробормотала я. – Мерки я сняла, все записала на… на клочке бумаги… Я не была готова к тому, что придется в этот час писать и рисовать… Предупреждать надо…

Потом я замолчала. Не знала, что еще говорить. И Марсель молчал. И пронзительно смотрел на меня. А я сходила с ума…

И тут резко прозвенел звонок в дверь. Я вздрогнула. Прошептала:

– Это Крис. Открывай.

– Нет.

– Почему?

– Не могу. Не в том виде. Открывай ты. А я – в ванную.

И мы быстро пошли в коридор. Марсель – в ванную. А я – открывать дверь.

Прежде, чем открыть, пару раз глубоко вздохнула, длинно выдохнула, тряхнула головой…

Это была не Крис. А посыльный с пиццей. Который ошибся номером.

Я быстро захлопнула дверь и прислонилась к ней, чтобы отдышаться.

Из ванной тут же вышел Марсель. Я мотнула головой. И шепнула одними губами: «Посыльный. Ошибся».

Марсель подошел ко мне – несколько шагов – и грубо схватил в охапку.

Сопротивляться не было смысла. Я выдохнула, обвила его руками, и мы стали целоваться. Целовались так, словно хотели съесть друг друга. Попутно я расстегивала на Марселе джинсы, а он стягивал с меня халат.

Какие мысли? Какое «нельзя»? Какая мораль, нравственность, какая-такая Кристина??…

Это как в сказке про козленочка. Так была сильна жажда, что человек напился из лужи, зная, что станет козлом. Как-то так… Я отлично помнила русские сказки…

Напоить жаждущего – благородство, накормить страждущего – благородство, а утолить сексуальный голод с женихом близкого тебе человека – разврат, аморальность, отсутствие нравственности и все такое. Да, знаю, но что делать, если жажда? А что делать, если это – мужчина моей мечты? Хоть кусочек счастья, а потом уже можно всю жизнь раскаиваться…

Кое – как, наполовину раздевшись, мы, наконец, занялись сексом не на расстоянии, а в непосредственной близости…

… Вряд ли такое у меня когда-нибудь было. Это дикое животное желание и страсть… Хотя все произошло быстро… Мы просто утолили жажду… Раньше мне требовалось влюбиться, томиться, а в сексе распаляться, чтобы загореть… А тут – вот так, сразу, слету, и такое блаженство…

После мы долго целовались, как бы благодаря друг друга, вместо того, чтобы стыдливо разбежаться по углам. Как-то все вышло естественно, что ли… Не знаю, как сказать… Но стыдно мне не было. Вот уж удивительно… Я предала Кристину, а мне не было стыдно…

– Еще по чашечке кофе, хорошо? – пробормотала я.

– Отлично.

– А я – в ванную. Наконец-то приведу себя в порядок. Сваришь?

– Ну, конечно. Оденусь, и сварю нам кофе. Иди, не беспокойся.

Уже стоя под душем, я вспомнила, что не захватила с собой платья. Опять влезать в халат? Не знаю… Я сейчас выйду накрашенная, причесанная, и в этом коротком шелковом халатике без пуговиц? Нет. Так нельзя. С Кристиной или с подругами – можно, с любовником – можно, с мужем, но не при женихе же чужом так щеголять… Нет, не годится… Я приоткрыла дверь и крикнула Марселю:

– Принеси мне из шкафа какое-нибудь платье, на твое усмотрение!

И задумалась. Можно ли было это делать? Может, нужно было накинуть халат и самой взять? Но не хотелось выходить. И я уже красила глаз. И как-то опять это вышло просто… Даже странно… Такого со мной никогда не было. Чтобы чужой человек, чужой жених, и не просто чужой, а жених близкого тебе человека, а все так просто, будто уже сто лет знакомы, просто на расстоянии, а тут вдруг встретились…

Дверь резко распахнулась.

– Я выбрал вот это, – протянул мне платье Марсель, рассматривая меня.

Я стояла голая у зеркала и начинала красить второй глаз.

– Спасибо.

– Думаю, оно тебе безумно идет. Под цвет твоих глаз. Сама шила?

– Конечно.

– Ты что-нибудь покупаешь?

– А как же. Вязаные вещи, джины, верхнюю одежду и обувь.

Я взяла у Марселя легкое, ярко – зеленое платье. Мне оно тоже очень нравилось. Может быть, именно в этом платье я бы сегодня и пошла в ресторан.

– Ты просто богиня, – тихо сказал Марсель, продолжая меня рассматривать. – Разреши мне нарисовать тебя. И слепить тебя.

– Ты – художник? – изумилась я. – Или скульптор?

– И то, и другое. У меня своя галерея искусств.

– С ума сойти. И ты презираешь цвет фуксии и просто голубой цвет?

– Я презираю моду у мужчин на оттенки розового цвета и не люблю геев.

– Ясно.

– Так ты согласна?

– Да.

– Спасибо.

– А как там кофе?

– Сейчас уже будет готов. И горячие бутерброды. Я проголодался.

– Да. Я тоже. Ужасно хочу есть.

– А я ужасно хочу тебя снова. Но время поджимает.

– Да. Жаль.

– Да. Жаль… Не буду тебя целовать. Не остановлюсь.

– Да. Не нужно… Я тоже не смогу остановиться… Нам нужно остыть. Кофе, сигареты, разговоры про свадьбу.

– Как же без этого, – усмехнулся Марсель.

– Как же без этого… Закрой дверь. Пожалуйста.

*** *** ***

Когда я вышла из ванной, уже накрашенная, причесанная, одетая, меня ждали кофе и горячие бутерброды. И Марсель. То есть, он не стал без меня есть, пить, даже курить. Я улыбнулась.

Без слов, молча и быстро, мы расправились с кофе и бутербродами и закурили. Я откинулась на спинку кресла, пустила колечки дыма в потолок и спросила:

– Зачем тебе Крис? Почему ты женишься на ней?

– Ты же знаешь Кристу. Ты должна понимать, что такая, как Крис – это формула идеальной жены.

– Нет. Не понимаю. Объясни.

– Она хочет сидеть дома, наводить уют, печь пироги и слушать мужа. Замужество для нее – высшая социальная ступень. Все, что ей нужно для счастья. Она скромна, верна, не очень любит секс, хотя никогда не откажет. Очень удобная жена, согласись.

– Нет. Не соглашусь. Может быть, это идеальная формула для тебя. Так что это субъективная формула, то есть, и не формула вовсе. Особенно интересно в плане секса. Чем интересна мужу… ммм… почти фригидная жена?

– Она будет разрешать мужу… ммм… гулять, и делать вид, что не знает о том, что он…ммм… гуляет.

– Трахает чужих женщин, – сформулировала я. – И для чего тогда жениться? Чтобы трахать чужих женщин? А не проще ли их трахать, будучи свободным?

– Увы, нет. Мне 26 лет. Пора жениться. А то матушка сомневается по поводу моей ориентации, – Марсель невесело усмехнулся. – Того и гляди, отпишет от меня все наследство. Мне бы этого не хотелось. Еще матушке хочется нянчить внуков. А еще общество, которое тоже, того и гляди, начнет собирать обо мне нелепицы. Возможно, от моей же матушки. Это репутация. Так что я спасаю свою репутацию и создаю нужную репутацию своей жене. Взаимовыгода. Жена получает свой статус, сидит дома, кашеварит на кухне, дарит свекрови внуков, не занимается сексом, за редкими исключениями, типа исполнения супружеского долга для рождения внуков для свекрови, которых она и отдаст свекрови с радостью. Я получаю репутацию серьезного, женатого мужчины, обо мне не сплетничают, матушка не отписывает от меня наследство. Каждый живет так, как хочет, но под прикрытием. Но правила соблюдены.

– Хм… Что за наследство? Оно стоит того?

– Да. Стоит. Это художественная галерея. Я являюсь ее директором, управляющим, генератором идей, сам иногда выставляю свои работы. И как картины, так и скульптуры. Так что не думаю, что обо мне поползут слухи о неверности. Натурщицы мне всегда были нужны. Как и всем художникам. А я – женатый художник. И натурщицам я дам понять о том, что женат до конца дней своих.

– Так ты – художник? – изумилась я. – И ненавидишь цвет фуксии?

– Не ненавижу. Не люблю, когда мужчина носит женские цвета. Для меня цвет фуксии – женский цвет.

– Но…

– Никаких «но». Вообще, я по профессии архитектор. Так что картины и скульптуры – просто мое хобби. Я не настоящий художник. Так что цвет фуксии для меня – женский цвет. Это мое мнение. И это главное.

– О…Ну… Понятно, конечно… Просто Кристину жаль…

– Почему? Она не дура, она все понимает.

– Нет. Не думаю. Не уверена.

– Это твое мнение.

– Это моя родная младшая сестра! – рассердилась я. – Так что я знаю ее куда лучше, чем ты.

– Ты не права, Лиззи. Мужчина лучше знает женщину, чем ее родная старшая сестра. Криста делает свою ставку. И покрывает мою ставку. Но об этом никто не должен знать. Тебе я это говорю только для того, чтобы ты не терзалась муками совести.

– Нет… Я не могу поверить…

– Не верь. Просто знай, что это так.

– Я не могу верить тебе.

– Что ж. Расскажи обо мне Крис. И послушай, что она ответит. Она порвет с тобой, но выйдет за меня замуж. Ей это нужно так же, как и мне.

– И вы все это обговаривали? – не могла поверить я.

– Зачем? – улыбнулся Марсель. – Все и так ясно.

– Тебе ясно. А Крис…

– Твоя маленькая сестра умеет создавать нужное впечатление. Младшие дети – такие эгоисты… Ты ведь сильно ее баловала?

– А что рассказала Крис?

– Все. Когда ей было 15, ваша семья эмигрировала из России во Францию. Купила здесь хороший дом. А когда ей исполнилось 17, ваши родители погибли в автомобильной катастрофе. И ты заменила ей мать и отца. Хотя, в таком возрасте она не очень-то нуждалась в опеке. Поэтому в 18 она вышла замуж, наплевав на твои возражения, вынудила тебя продать дом и разделить наследство. Потом Криста быстро развелась, и у вас у каждой по маленькой квартирке в предместье Парижа. Думаю, именно поэтому Криста и выскочила замуж так рано. Ей нужно было отделиться от тебя. Теперь ей нужен муж, как солидный куш. И все, что причитается мужу – тоже нужно.

– Хм… Не очень-то лестный портрет моей сестренки, – протянула я.

– Все еще не веришь мне? – усмехнулся Марсель.

– Да. В это чрезвычайно трудно поверить… Но если ты и прав по отношению к Крис, я не лучше. Мы – два яблока одной яблони. Жаль…

– Я – третье яблоко на этой яблоне. Не переживай.

Мы уже давно потушили сигареты, и теперь сидели и просто смотрели друг на друга. А что еще сказать? Как все нелепо… отвратительно… ужасно… Не хочу так…

– Я хочу, чтобы ты мне попозировала. В моей мастерской.

Вот этого я хотела.

– А где мастерская?

– В подвале галереи.

– Значит, галерею я тоже увижу… Хорошо… Да… Хочу.

– Спасибо…

И тут раздался звонок. Это пришла Кристина. Я вздохнула с облегчением.

– Привет! – радостно прокричала моя младшая сестра. – Встречайте посыльного с пакетами из супермаркета. Мы устроим настоящий пир!

Я внимательно посмотрела на свою сестру. Выглядела она, как ангел. Маленькая, кругленькая, румяная, чистый взгляд, как у ребенка. Хоть сейчас с нее рисуй открытку на Рождество. И никаких сомнений, что все то время, пока мы были с ее женихом наедине, у нас что-то могло случиться…

Неужели притворяется?.. Не верю…

– Ох, Лиз, как я хочу научиться готовить так, чтобы все вокруг с ума сходили! Хочу сама испечь на нашу свадьбу с Марселем свадебный торт! Хочу-хочу-хочу!

– Могу помочь.

– Что?

– Сейчас познакомлю тебя с Лионом.

– Это твой парень?

– Да. Он шеф-повар. Он бог кулинарии. Он научит тебя всему, что ты хочешь. И ты испечешь на вашу с Марселем свадьбу шикарный торт.

– Да-да! Хочу! Звони скорее своему Лиону! Что ж ты раньше мне ничего не рассказывала?

– Ты не спрашивала, – пожала я плечами.

И тут у меня впервые зашевелилось в душе подозрение. Но я тут же себя отдернула. Зачем я звоню Лиону? Ох, не для того, чтобы Кристина испекла торт на свою свадьбу…

*** *** ***

Когда я лакомилась яблочной запеканкой, пролистывая на ноутбуке объявления риелторских фирм, в бар вошел Марсель.

Сначала я приняла его за первого посетителя. Потому что он был без своей рясы или ризы, или как там ее, а был одет в обычные свитер и джинсы.

Нет, мне не померещилось. Да, это был Марсель. И выглядел он умопомрачительно.

На долю секунды я, вместе с яблочной запеканкой, сглотнула в желудок и свое сердце тоже. И тут же его выплюнула. То есть, элементарно подавилась.

Марсель тут же поспешил мне на помощь: постучал мне по спине.

– Спасибо, – сдавленно прошептала я, отпивая глоток кофе с миндальным ликером.

– Не за что, – улыбнулся Марсель и сел рядом.

– Хочешь завтракать? Или уже обед? Не важно… Есть яблочная запеканка. Очень вкусная.

– Да, пожалуй. Хотя, я бы не отказался от мяса. После яблочной запеканки.

– Без проблем, – кивнула я, позвонила поварам и сделала заказ. – Что ты будешь пить? Чай?

– Пополудни я люблю выпить кофе.

– Хорошо. Сделаю кофе. Тебе как обычно?

– Да.

– Пусть будет как обычно.

Я встала, и принялась варить кофе. Марсель с интересом, внимательно меня разглядывал. Я начала раздражаться.

– Ну, что? – не выдержала я.

– Ты пьешь кофе с ликером?

– И что?

– Не сопьешься?

– И что?

– Мне было бы обидно.

– Иди к черту.

– А это что? – Марсель заглянул в мой ноутбук. – Планируются какие-то перемены?

– Да. И очень серьезные.

– Расскажешь? Может быть, от меня будет какой-нибудь толк? Ну, если это связано как-то с моей профессией. А мне кажется, что это связано с моей профессией. Вы собрались покупать дом?

– Да.

– А этот? Появилась еще какая-то идея? Нужны помещения?

– И это тоже. И вообще, надоело жить на работе. Я хочу обычный дом.

– Ясно. Можешь не продолжать. Ты хочешь пить кофе по утрам на своей собственной кухне, а не в пустом баре.

– Ты всегда меня понимал, – улыбнулась я и перестала злиться.

– Наверное, как архитектор я вам пригожусь.

– Да… Знаешь, что… А ведь… Ну, в самом деле!.. Сейчас расскажу…

За кофе я поделилась с Марселем своими планами. Он внимательно выслушал меня и сказал:

– Думаю, вы с Виктором обойдетесь меньшей кровью, чем ты напланировала, – легко улыбнулся он. – Зачем нужна пристройка вокруг здания сейчас, если вы купите дом и будете там жить? Ваша часть освободится, и этого места вполне хватит для твоего мини-отеля по всем стилям. Уйдет меньше денег, времени и, главное, не нужно будет закрываться на ремонт. Отделка будет идти лишь внутри здания и в утренние часы.

– О, да… Я как-то упустила это из виду… Столько идей…

И мы до вечера планировали. И даже реконструировали план нового мини-отеля. Сейчас, когда под рукой ноутбук, это делается гораздо проще. Не нужно чертить, стирать, чертить снова. С декором и того проще.

Так что, когда Виктор приехал за полночь, у нас с Марселем были готовы макеты.

Мы сидели в той части здания, что готовилась принять страждущих католиков, в будущем зале здорового и постного питания.

Виктор зашел к нам прямо с дороги и выглядел растерянным.

– Мне передали, что меня ждут… А тут вы…

Я рассмеялась.

– Раздевайся и возвращайся. Я закажу ужин и вина. Есть, что отпраздновать. Готов макет мини-отеля.

– Вот так сразу? – еще более растерялся мой муж.

Я снова рассмеялась

– Нас было двое, у нас был весь день и вообще… иди мой руки.

Не могла же я сказать, что мы с Марселем прекрасно знаем друг друга. Нам очень легко вдвоем. А уж с такими вещами, как интерьер – нам совсем просто. Стоит одному начать мысль, другой тут же ее продолжит.

Виктор вышел, а Марсель взглянул на меня и усмехнулся.

– Что, твой муж совершенно не разбирается в этих вещах? – и он кивнул на ноутбук.

– Абсолютно, – пожала я плечами. – Это ему повезло, что меня встретил. А то бы нарвался на таких, которые бы ему сотворили жуткий бардак за бешеные деньги. Ну, что? Не смотри на меня так. Меня это жутко раздражает.

– Извини, – насмешливо произнес Марсель и поднял вверх руки. – Я сдаюсь.

– Да ну тебя, – хихикнула я. – На тебя просто невозможно сердиться.

И в этот момент зашел Виктор. Я сразу засуетилась, не знаю, что на меня нашло. Нужно было продолжать, как ни в чем ни бывало. Но я смутилась, черт возьми. Спасло то, что принесли ужин и мы быстро сели за стол. Я вызвалась разливать вино.

– Идея моя, потому я и разливаю, – пояснила я.

Марсель наскоро поужинал, от вина пригубил пару глотков и удалился, сообщив, что в это время ему пора читать молитву и ложиться спать. У него режим, все такое, и он уже достаточно припозднился.

Мы с Виктором молча доели свой ужин, выпили еще по бокалу вина и отправились спать.

Залезая в постель, я пробормотала:

– Я отчаянно устала сегодня. Просто вырубаюсь.

Виктор же был несколько взвинчен и ходил в спальне из угла в угол, не желая ложиться спать и ужасно меня раздражая.

– Я устала, – громко повторила я.

Муж меня не услышал.

– Виктор, немедленно прекрати это хождение. Я хочу спать. Выключи свет. Ляг. В конце концов! Черт возьми! Виктор!

Муж остановился и уставился на меня, не мигая.

– Ловко вы с проектом.

– Это плохо?

– Нет, что ты, вовсе нет… А когда ты собираешься искать дом?

– Завтра. Правда, с утра мы едем с Ма… с отцом Мартином искать краски… Ой, все успеем. Куда мы торопимся? Еще нужно нанять бригаду рабочих… Да, с домом я завтра не успею, наверное. Или успею. Посмотрим по обстоятельствам. Спешка хороша лишь при ловле блох. К тому же, ты все равно не собираешься переезжать в обозримом будущем. Пока идет ремонт. Что случилось?

– Ничего. Пойду еще немного выпью вина. Устал так, что спать не хочу.

– Да. Так бывает. Выпей бокал коньяка, и хватит. И выключи свет.

– Да. Хорошо… Просто…

– Что? Ну, что ты молчишь?

– Просто вот думаю, с чего бы этому парню становиться священником?

– Ты о ком? О Ма… Об отце Мартине? – удивилась я и села в постели.

Называть его этим именем было трудно. Я не привыкла.

– Да. О нем. Скажи ведь, фактурный парень, да? Так вы это, женщины, говорите?

– В чем дело, Виктор?

– Я вот думаю, может, он устроился священником, чтобы втираться женщинам в доверие, а? Легкий путь. Этакий психолог от бога.

– Успокойся. Он просто импотент, – брякнула я.

– Да? Правда? Откуда ты знаешь?

– Он сам мне сказал, – нехотя протянула я.

Раз уж начала врать, надо продолжать, и убедительно. Перемешать правду с ложью. Это самый лучший способ обвести человека вокруг пальца.

– Вот просто взял и сказал?

– Мы немного поговорили о жизни. Ну, словом, я задала ему тот же вопрос. Мол, он молодой, почему в священники, а не в мужья, а он… Только прошу тебя, это секрет…

– А с чего это вдруг тебя заинтересовало, что этот парень забыл на католической службе? – спросил Виктор.

– Не меня. А персонал ресторана. Только попробуй выдать меня. Я с тобой разведусь.

Виктор остановился, покачался с пятки на носок, и протянул:

– Надо же… импотент… бедняга…

– Я и не сомневалась, что в церковь идут только люди, которые лишились чего-то важного в жизни. Это их способ выживания. Импотенция – тоже причина. Еще какая. Наверное, в прошлой жизни он был жутким бабником. А теперь ему только остается, что расплачиваться за грехи. Хотя, что ему это даст? В раю трахаться все равно нельзя. Там это под запретом.

Виктор хохотнул, выключил свет и, пробормотав, что выпьет лишь один бокальчик и тут же вернется, удалился.

Ну, вот и славно. Виктор ни в коем случае не должен меня ревновать к Марселю. Иначе… Иначе… Дальше продолжать не хотелось. Я сама не знала, что будет, если будет иначе. В любом случае, Виктор бы сделал все, чтобы расторгнуть с Марселем договор, а меня – ограничить в деятельности. Нет-нет-нет. Пусть Виктор считает Марселя импотентом. Просто отлично. Как бы мужчина, а как бы и нет. Священник. Вот и все.

Интересно, почему же, все-таки, Марсель пошел в священники? Он ведь тоже когда-то говорил, что в священники идут те, кто потерял что-то важное в жизни и это просто способ выживания. И что потерял Марсель?..

Он ничего не говорил о своей матери… Может быть, она умерла? И он ушел в священники? Нет. Не мог он из-за этого уйти в католичество. Как бы ни любил мать. Нет. Что тогда? Хм… А если он и вправду стал импотентом? Я не выдержала и рассмеялась. Что ни говори, а я была немного пьяна. Слишком много алкоголя за целый день. Я пила кофе с ликером, два раза варила себе глинтвейн, да еще вино… Завтра мне будет плохо.

…Хм… Марсель – и импотент? Да, это было бы ужасно… Как бы это проверить ненароком? Не-на-ро-ком… Я опять засмеялась. Что уж говорить, но такую вещь трудно проверить ненароком. И еще труднее проверить это специально, если объект проверки – священник. Ну, или человек, который выдает себя за священника. Молитвы ему нужно читать перед сном. Ха!

И кстати, Марсель так и не подарил мне подарка к прошедшему дню рождения…

Хорошо Виктору… Сидит сейчас довольный, вино пьет… Я тоже хотела бы выпить еще один бокальчик. Но мне нужно выспаться. И не хотелось бы именно сегодня отказывать мужу. Так что лучше всего быстро уснуть. Что я и сделала. И в самом деле, я очень устала.

*** *** **

Утром меня разбудил Виктор. Он стоял, и протягивал мне чашку кофе.

– Что? Что случилось? – пробормотала я.

– Случилось утро, – улыбнулся муж. – Садись, пей, оживай.

Кое-как я уселась, взбив под спиной подушку, и взяла чашку кофе из рук своего мужа. Кофе был в самый раз.

– Что-то, все-таки, случилось? – насторожено поинтересовалась я у Виктора.

– А почему что-то должно случиться? – удивился он, и сел на край постели.

– Потому что ты принес мне кофе. Впервые. Нужно срочно вставать и куда-то мчаться?

– Не суетись. Все нормально. Можешь хоть весь день в постели проваляться. Просто… Ты же сказала, что тебе надоело по утрам пить кофе в пустом баре… Ну и вот…

– С ума сойти, – улыбнулась я. – Спасибо. Это здорово. Очень приятно вот так просыпаться.

– А я рад, что тебе приятно… Извини, что не додумался до всего этого…

– До чего это – до всего? – прищурилась я.

– Что тебе нужен дом, – смутился Виктор.

– Только прошу тебя, давай без драм. Я девушка не романтичная. Поэтому как мне захотелось дом, так я сразу тебе и сообщила, – ободряюще улыбнулась я. – Все в порядке. Но кофе в постель – ммм… потрясающе… У меня даже голова не болит. Я думала, сегодня болеть буду.

– А что такое? – забеспокоился Виктор. – Почему болеть?

– Немного перебрала вчера.

– Когда ты успела?

– В течение дня несколько чашек кофе с ликером, пара бокалов глинтвейна, ну, и вино за проект…

– С ума сошла? Кофе с ликером! Несколько чашек!

Виктор встал, и начал ходить туда – сюда.

– Ну, все, успокойся. Знаю, знаю, я идиотка. Я так больше не буду. Не знаю, что на меня вчера нашло. Депрессия, наверное… Как-то навалилось на меня это большое, пустое пространство и одиночество: пустая утром спальня, пустой утром бар и вообще… У меня даже подруг нет. Все дела, дела, дела… Просто надоело, вот и сорвалась. Но сейчас уже все хорошо.

– Это точно? – недоверчиво спросил Виктор и навис надо мной.

– Уверяю тебя, – кивнула я. – Больше не буду так много пить алкоголя и кофе. Теперь у нас проект. А еще я буду искать дом. Есть, ради чего жить. Снова, я имею в виду.

– Не понял…

– Я имею в виду смысл жизни. Цель. Нет цели – появляется депрессия. Теперь у меня есть цель. И все снова хорошо. Привыкай. Я такая.

– Может, уже пора родить детей? – тихо спросил Виктор.

Я поперхнулась, быстро прокашлялась, и залпом допила кофе. Виктор забрал у меня чашку.

– Ну, и что ты на это скажешь? Ты все еще пьешь свои таблетки?

– Виктор…

– Лиза… Когда есть дети, смыл жизни есть всегда.

–Да, конечно…

– Тебе уже 26 лет. Пора бы… Иначе… Иначе для чего все это? Дома, рестораны, отели… Кому все оставлять?

– Ну, есть люди, которые этим не заморачиваются. Живут, как хотят, и их абсолютно не беспокоит, что станет после… Возможно, их даже вдохновляет мысль, какая потеха начнется при дележке имущества… Возможно даже, это их смыл жизни…

– Сделать гадость тем, кто останется живым? – хмыкнул Виктор.

– Ну… Да. Именно.

– Лиза, такие люди есть. И такие люди называются гадами. Или сволочами. Назови, как хочешь, лишь бы слово было отрицательным. А я не гад и не сволочь. Я хочу детей. И хочу все, что имею, передать своим детям. Чтобы они начали свою жизнь не с нуля. И чтобы у них было больше возможностей. Для всего на свете. Для самосовершенствования.

– Да. Конечно. Я полностью разделяю твою точку зрения.

– Тогда в чем проблема?

– В доме. Неужели не ясно? – начала я закипать. – Всему свое время. Вот видишь, раньше я просто жила, не задумываясь. Сейчас захотела свой дом и пить кофе на уютной кухне. Потом захочу детей. Я обычная женщина. Я тоже люблю детей. Только сначала мы реконструируем здесь два отеля, купим дом, обустроим его, обживем… А потом уж и дети… До тридцати лет у меня полно времени.

– До тридцати?

– А что?

– Хотелось бы пораньше…

– Зачем? Пока что полно всяких дел.

– Какие дела важнее детей? И подумай, когда тебе будет сорок лет, нашему первому ребенку будет всего девять.

– Ну и что?

– Мы для него слишком рано умрем! – рявкнул Виктор.

– Что? – вздрогнула я.

– То! Ты не переживала, когда у тебя погибли родители?

– Но…

– Никаких «но»! Детям всегда нужны родители. А молодым детям – вдвойне. Мне всегда не хватало родителей. И я до сих пор иногда жалею, что они не увидели внуков. Это же как естественный план жизни. Ты рожаешь ребенка, ставишь его на ноги, он заводит свою семью, рожает своих детей… Тогда уж и умирать не жалко. Знаешь, что твоих детей пожалеют их половины и утешат их дети. А без этого… Слишком тоскливо и печально. Как будто план не выполнил, что ли… Не знаю… Но это моя точка зрения. К тому же, мы не нищие и не бедные, чтобы наша смерть принесла нашим детям блага в виде наследства. Был бы я бедным, возможно, думал бы иначе. Вырастить ребенка и побыстрей умереть, чтобы ему было, где жить и не суетиться.

– Виктор! Прекрати! Это ужасно!

– Это правда.

– Это твоя правда!

– Тогда скажи, где именно я не прав.

– Дело не в том, прав ты или ошибаешься… Просто… Тоска…

– Вот, чтобы не тосковать, нужно воспитывать детей и внуков. А не размышлять о смысле жизни, впадая в депрессии, – жестко сказал Виктор.

– Хорошо. Я с тобой согласна. Честно. Но, все же, сначала мы купим дом.

– Если это твое условие, я тоже с этим согласен. Год, два, не больше. Между прочим, смею тебе напомнить, мне уже тридцать. И, по законам жанра, я умру раньше.

– Но…

– Я сказал, по законам жанра, – резко оборвал меня муж. – Не считая несчастных случаев и катастроф, и учитывая статистику. А мне бы хотелось видеть своих детей подольше… Словом, я все сказал.

– Да. Я все поняла. Хорошо.

– Ну, мне пора. Не знаю, когда сегодня вернусь. Кстати, можешь сегодня напиться.

– Что?– икнула я.

– Ну, как же… Я же вижу, какое впечатление произвели на тебя мои речи. Так что можно изжить тоску, обдумать смысл жизни и даже поверить в бога, если хочешь. К тому же, священник под боком. Очень удобно.

– Это шутка такая? – осторожно спросила я.

– Да. Но в ней и доля смысла. Я просто хочу, чтобы ты немного иначе посмотрела на свою жизнь. Иногда мне кажется, что ты живешь просто по инерции. Мне это не нравится. Потому что мне больно это видеть. Потому, что я люблю тебя.

Виктор быстро наклонился, чмокнул меня в щеку и вышел, тихо прикрыв за собой дверь.

С ума сойти… Что вообще происходит?.. Виктор никогда не говорил эту банальную фразу про «я люблю тебя». А вот, оказывается, он не так прост, каким мне казался. Или даже глубже, чем я могу себе представить. Я встала и направилась принимать душ…

Я долго стояла под струями воды…  Это было жестко, черт возьми. Я никогда не хотела обзаводиться детьми. Я хотела оставаться свободной и путешествовать по миру.  Но сейчас, сегодня… Я поняла, что Виктор прав. Прав во всем. Но… Но мне хотелось другой жизни. Другого мужа. Других детей. Не от Виктора… Интересно, что по этому поводу думает сегодняшний Марсель? Раньше дети ему нужны были для статуса, а что изменилось сейчас?.. Я даже немного порыдала, сидя на краю ванны…

Что ж… У меня еще есть время. И его достаточно. Два года. И если за это время ничего не изменится, я рожу от Виктора. Сделаю хоть кого-то счастливым, если не могу быть счастливой сама.

… Когда Марсель появился в баре, я пила глинтвейн.

– Опять? Что на этот раз? Похмелье? – вздернул он брови и сел рядом.

– Опять тоска. Я сегодня напьюсь. Очень сильно напьюсь.

– А что потом?

– На следующий день проваляюсь в кровати, вечером оклемаюсь, приму душ, выпью бокал глинтвейна, чтобы прийти в себя, и усну. А когда проснусь на другое утро, начну новую жизнь. Трезвую. – Я вздохнула. – Ты считаешь, что я много пью? Я вот так не считаю. Все французы так пьют. Бокальчик за обедом, бокальчик за ужином, не возбраняется бокальчик на сон грядущий… Что не так?

– То, как ты вчера пила кофе с ликером и не слушалась меня, когда я просил прекратить это.

– На самом деле я не так уж много пью кофе. Бывают дни, конечно, когда я пью его много. Но обычно я кофе пью только по утрам и в обед. А иногда только утром. Потребности организма. Иногда мне нужно кофе, иногда нет. Что в этом такого?

– Только не пей больше так много кофе с ликером.

– Не буду.

– И я ни в коем случае не считаю, что ты много пьешь… Просто… Я вижу, у тебя всегда мрачное настроение… Раньше ты вообще не пила в течение дня, не смотря на то, что принято у французов… Сейчас у тебя появилась такая потребность. И это не потому, что так принято у французов. А потому, что у тебя мрачное настроение. Я просто боюсь, что твое настроение всегда будет мрачным, дозы больше и чаще, и…

Марсель развел руками.

– И почему, как ты полагаешь, у меня всегда мрачное настроение? – с вызовом спросила я.

– На этот вопрос ты должна ответить сама.

– Вот только, пожалуйста, не начинай, – подняла я руку. – У меня все в порядке. У меня прекрасный муж. Да. Между прочим. Так что… Не надо тут…

– И в чем же причина?

– Не твое дело, – мрачно ответила я.

– Ясно. Разговора у нас с тобой не получится, видимо.

–Видимо, да. Проваливай. До завтра. Прости мне эту маленькую слабость.

Я быстро допила глинтвейн и встала.

– Подожди…

– Что еще?

– Я знаю, ты ненавидишь дни рождения… Но…

– Короче, – оборвала я.

Марсель вздохнул, пожал плечами, достал из кармана нарядную коробочку и протянул мне.

– Поздравляю с днем рождения.

– Ага, спасибо, – ответила я, сунула подношение в сумочку, и удалилась.

На улице меня уже ждало такси. Я назвала адрес, и машина тронулась. Несколько минут я сидела, глядя в окно, но ничего не видя, а потом достала подарок Марселя.

В маленькой коробочке лежала статуэтка из глины. И это была я.

*** *** ***

Знакомство с женихом моей сестры переросло в настоящий пир на весь мир. Сначала мы готовили втроем. И говорили о России. Оказалось, матушка Марселя тоже когда-то приехала во Францию из России и всегда говорила с Марселем на русском.

Поэтому всегда… И тогда… И теперь… Оказываясь с Марселем наедине, мы всегда говорили на русском…

С Виктором случалось по-разному. Мы говорили наедине и на французском, и на русском. Инициатором всегда был он. И говорил он на русском, когда у него было для этого определенное настроение. В принципе, я его понимала. Я тоже думала сразу на двух языках, по настроению. Но как-то так получилось, что именно с Марселем, и именно тогда, когда мы были наедине, мы переходили на русский.

А в тот самый день мы втроем так и не перешли на русский. Хотя и с Кристиной мы общались между собой только на русском, когда оставались одни. Вот такой вот парадокс.

Просто, видимо, тот день был этакой официальной датой и прошлое не имело значения. К тому же, чуть позднее приехал Лион. А уж он – коренной француз.

С Лионом мы были знакомы уже три месяца. Мы мило проводили время, гуляли, ходили в кино и ночевали друг у друга. То я у него, то он у меня.

Лион имел ко мне самые серьезные намерения, хотел на мне жениться и растить наших детей, чем больше, тем лучше. Он был мил, обаятелен, легок в общении, работал шеф-поваром в престижном ресторане и хотел открыть свой собственный. Так что планы у него были самые серьезные, да. Но его планы не входили в мои планы. То есть, не то, чтобы я не хотела быть его женой… Он мне нравился. И я могла бы заниматься и своим делом тоже. Жизнь с Лионом вовсе не означала, что я осяду в его доме с кучей детишек. У Лиона были прекрасные родители. И они готовы были нянчить всех его детей, и любить любую его жену, так как не сомневались в выборе своего сына… Но вот я была к этому не готова. Лион мне нравился, да, безусловно, но это не было любовью. По крайней мере, с моей стороны. Да и за его сторону я тоже поручиться не могла… Я всегда считала, что Лион просто настолько серьезен, что будет каждый раз жениться на своих любовницах. Как честный мужчина. Так что я просто не была уверена в его пламенной любви ко мне. Если бы не это, возможно, я бы и вышла за него замуж, посчитав, что его любви нам хватит на двоих. Но я этого не ощущала. И меня как будто что-то удерживало… Возможно, мне хотелось еще страстей… А выйдя замуж за Лиона, какие уж страсти? Измена? Ну, а для чего тогда выходить замуж? Чтобы изменять? Нет, я была обычной девушкой. Той, которая мечтает выйти замуж раз и навсегда.

И тут – Марсель… И я сразу же занимаюсь с ним сексом… Впервые в своей жизни… Какой уж тут Лион…

Нет, Лион теперь потерял для меня всякое важное, стратегическое значение… Секс с ним был вполне ничего. Но… ничего общего с тем, что было у нас с Марселем…

Да, Марсель тоже был настроен погулять, на страсти, однако, жена ему в этом не мешала, а просто создавала имидж и была на другой стороне баррикады.

Словом, я приняла решение погулять. Нагуляться. Насладиться. По-настоящему. И для этого нужно было устранить препятствия. Сгладить углы.

Я тогда еще точно не понимала, что делаю. Возможно, подсознательно я просто хотела разлучить одну пару и создать новые две. Но это подсознательно. На поверхности просто было мое желание к Марселю.

Кристина хотела научиться готовить сногсшибательно. Что ж. Для этого у меня есть Лион, шеф-повар престижного ресторана со всякими дальнейшими перспективами.

Кристина не хотела работать, просто быть замужем, расти детей, разводить цветы и готовить. Вот на это я и сделал ставку: на готовку.

Я подозревала, что у моей сестры настоящая страсть к этому делу. Просто ее портила лень.

Другое дело, когда у тебя парень – шеф-повар. И он откроет свой ресторан. И это станет твоим делом.

Вообще, увидев их вместе, Лиона и Кристину, я удивилась, что есть, на самом деле люди, которые идеально подходят друг к другу. Просто они этого не понимают. Не замечают. Не видят. Но только до поры – до времени.

Со стороны это была уже давно сложившаяся пара. И это было очевидно. Но, вероятно, только для меня.

Вечером мы, все-таки, решили отправиться в ресторан. Не просто куда-то. А в ресторан Лиона. Там, где он шеф-повар.

… И там, в ресторане, сидя за столиком, общались только Кристина и Лион, обсуждая кулинарные рецепты. А мы с Марселем курили, выпуская изо рта колечки, и потягивали из высоких фужеров вино.

Когда на эстраде зазвучала медленная мелодия, Лион засуетился. Именно он предложил поменяться парами. Мол, это так, для приличия. Мол, это знакомство с будущей родней. Мол, ведь и мы с ним скоро поженимся. Мол, одна семья и все такое.

Кристина внимала ему с открытым ртом, а мы с Марселем посмеивались. Но танцевать пошли с удовольствием.

– Так этот Лион – твой жених? – спросил Марсель, крепко прижимая меня к себе.

– Он так считает, – ответила я, еще сильнее прижимаясь к нему.

– Он сегодня останется у тебя?

– Думаю, да. Так положено.

– Вчера он тоже был у тебя?

– Позавчера.

– Ясно…

– Ясно, почему ты женишься на Кристе, а не на такой женщине, как я. Я – неудобная жена. Наглая. Распущенная. Какая еще?

– Прекрати наговаривать на себя. Ты же не знала, что я приду к тебе сегодня с утра пораньше.

– Да. Но я позвала Лиона.

– Чтобы не быть одинокой на этом празднике жизни?

– Нет.

– Позлить меня?

– Опять мимо.

– Ты просто хочешь, чтобы Криста осуществила свою мечту и научилась готовить сногсшибательно?

– И это тоже. Но не это главное. – Я тихо рассмеялась.

– Ты хочешь отвлечь внимание Кристы от меня?

– Хочу. Но не это главное.

Я почувствовала, как напрягся Марсель. Он долго молчал. А я просто прижималась к нему и дышала им. Он пах упоительно. Мои кости превратились в жилы, а жилы – в кисель. Я просто растекалась по Марселю. Он безумно мне нравился. Я безумно его хотела. Вот прямо сейчас. Прямо здесь. Где-нибудь…

– Может быть, нам куда-нибудь удалиться? – тихо спросил Марсель.

У меня сладко заныл низ живота.

– Нельзя. Если только ты не хочешь лишиться невесты.