Читать книгу День Филонова - отец Сергей Круглов - Страница 12

Помнишь, в сороковой полдень

У песчаного домика по тебе литию мы пели?

И вдруг притихли: это

Отстранённо, уверенно

Нечто о тебе и о нас кукушка заутверждала.

Конечно, я далёк от мысли,

Что это сам ты, лучащийся, лысый,

Невидимый,

Сухими лапками на деревянном кресте утвердившись,

Нам подпевал!

Нельзя верить в приметы.

Но необходимо уметь читать знаки,

Поскольку мы – не вне книги,

Но в то же время – читатели, а не буквы.

Это всё: кладбищенский полдень,

Кадило, песок, венки, ветер,

Пластмассовое время сороковин —

Всего лишь миния на странице,

А голос кукушки – смысл сноски.

Да и прежде-то, Август,

Посвящённые тебе тексты

Так и были полны птиц! И сам ты

Для всех своих близких

Как бывал пернат и психагогичен!

И даже – вот теперь. Теперь-то – и больше

Всего: одинаковые обмылки,

Траченные миром сим, во Христе плотнея,

Проявляясь, мы обретаем свою разность,

Медленно, так сказать, меняем

Просопон на ипостась (прости: снова

Пишу барочно, как образованец! —

По-птичьи, как ты теперь, я ещё не научился).

«Полёт и встреча; всё выше!»

В том месте, где в свете нет тьмы, но нет и скуки,

Лоно Авраамово, верю, полно трепета и крыльев,

И жизнь поёт на всех щебетах мира.