Читать книгу Лунная микстура. Стихи - Пантерина Трамич - Страница 11

Под ногами всё та же плитка из детства,

И в подъездах всё тот же запах.

Ураганю меж сосен, а после – месса.

А потом малолетний папа —

Мой же собственный – словно мелькнёт за углом,

Какого при нём ещё не было вовсе.

Скажет: «Давай, ребёнок, не бойся:

Станем котами и к Богу пойдём.

Прямо по плитке… Из Немана Он

Бережно небо ночное выносит».