Читать книгу Потерянный рай. Поэмы - Павел Айдаров - Страница 3

К вопросу о сути искусства

Мы взор свой направить хотим.

Сегодня оно на задворках

Белеет впотьмах, словно дым.

Искусство от низших понятий

Не модно теперь отличать:

И к досугу, и к развлеченью

Пристало его причислять.

Искусство – не вид развлечений,

Не досуга это гроши,

Искусство – пристанище духа,

Оно есть потребность души.

Искусство – не прихоть желаний,

Не то, чем влечётся толпа,

Не возгласы интерактива,

Не лёгких улыбок игра.

Искусство всегда созерцают —

Прекрасного ищет душа,

И, словно застыв, замирают,

Вникая в него не спеша.

Внимания взор свой направив,

Идут за художником ввысь…

Творец не эффектом сражает,

Его арсенал – это мысль.

Эмоций горячность отбросив,

Почувствовав мысль, – вот тогда

С художником чувством сольёшься.

Не шум здесь царит – тишина.

Искусство не только на сцене,

А в жизненной драме, поэме

Представлено также давно.

Не ведая славы творений,

Минуты прекрасных мгновений

В сердцах нарисует оно.

И в случае, если художник

Направит свой взор на всё то,

Что в рифмах быть может воспето,

Что в форме гармоний дано,

Симфония эпоса музой

Своей вновь сердца покорит.

Мир, созданный жизни твореньем,

Становится тем не забыт.

Искусство всегда помогает

Нам горести жизни забыть,

Мир духа, надежды и веры

Стремясь в лабиринтах открыть.

Поставив искусство как бизнес,

В ранг зрелищ его возведя,

Толпе в угождение бросив,

Прогонят его от себя.

Ведь бизнес – искусства могила,

Здесь правят желанья толпы,

Которым в ответ потакая,

Лишь тают искусства следы.

Искусство – не бизнес, не слава,

Оно есть творца монолог,

И кто его в душу впускает,

Ведёт с тем творцом диалог.

Где автор не чувствует, что он

Сказать в диалоге хотел,

Не будет нисколько такого,

Чтоб словом он душу согрел.

Не будет в сердцах диалога

И в случае, если творец

Всем высшим духовным началам

В твореньи положит конец.

Общается то, что прекрасно,

Нет духа – общения нет.

Без духа лишь что безобразно

В толпе получает ответ.

Общением это не будет,

В глубины души не войдёт,

Толпа это вмиг позабудет —

Столь быстро эффект сей пройдёт.

Толпа и безумие – рядом.

Не будет художник толпой

Сквозь рейтинги, почесть и славу

В кумиры свои возведён.

Пиара презренного люди —

Они есть кумиры толпы,

Им почести, деньги и слава,

Художнику – горечь судьбы.

Художник пиара не знает:

Чем глубже в нём внутренний мир,

Тем дальше от внешнего блеска

Уносит его муза лир.

Художник божественным чувством

Узреет сей мир, как он есть.

Толпа же, ослепшая духом,

Лишь знает надводную спесь.

Художник толпе ненавистен,

Она презирает его.

Но кто от толпы отделился —

В художнике видит своё.

Отнюдь не эффект моментальный

Художником руководит,

А созданный мир, атмосфера —

Лишь это в твореньи манит.

Умение чувствовать душу,

Умение мысль передать

Художнику в мире искусства

Поможет свой путь направлять.

Художник – не вольный мечтатель,

А высших он сил проводник.

В пути, что ему предназначен,

Он верою в тайну велик.

Та тайна себя раскрывает,

В глубинах души созревает,

Наружу прорваться желает,

Присутствуя в нём каждый миг.

А что же сейчас наблюдаем

Мы в том, что искусством зовут?

Насмешники и супермены,

Искатели славы – все тут.

Но только художников мало

И, кажется, вовсе уж нет,

Подделок искусства властитель

Теперь покорил белый свет.

Но скажут: зачем нам искусство?

Потехи бы нам, мастер-класс,

Что «супер» да интерактивно,

Конвейер ремейков постыдных

Да битвы дебютов наивных —

Лишь это всё нужно для нас.

А смех если – то сатанинский,

А если кино – то резня,

И в книжках поменьше бы мысли,

В раздумии чтоб не зависли,

В романах – бульварное чтиво,

В картинах – уж лучше мазня.

Искусства тем суть отрицая,

Желая не ведать забот

И опыт веков прогоняя,

Толпа стадным чувством живёт.

Вопросы она добавляет,

Не зная свой корень проблем:

Зачем философии бредни?

История – тоже зачем?

Всё это – последствия веры

Под лозунгом «здесь и сейчас»,

Она облетает все сферы,

Ища свои жертвы средь нас.

Иной так живёт и не знает,

В какую ловушку попал,

Толпу властелином считает,

А собственный дух в нём пропал.

Из этой из пропасти, ямы

Искусство подняться зовёт,

И каждого, кто его слышит,

Оно из тисков заберёт.

Откроются двери свободы

Тому, кто услышит его.

Поймёт он, что кроме искусства

Не нужно ему ничего.

Искусство собой вопрошает —

Какой себе путь изберёшь:

В толпе раствориться желаешь

Иль в истины двери войдёшь?

Искусство – священная тайна,

Оно есть окно в новый мир:

В общение с вечным вступаем,

Принятую святость храним.

Искусство нам послано свыше —

То свет путеводной звезды,

В мир духов оно путь укажет,

В том мире все наши мечты.

Поставив вопрос об искусстве,

Хотели мы суть прояснить,

Ведь люди, в толпе растворяясь,

Ту суть поуспели забыть.

Всё, что открывалось веками,

И что созерцал уже сам,

В такой поэтической форме

Представив, поведал всем вам.

Конечно, не всё об искусстве

Сказать я столь кратко успел,