Читать книгу Я видел осень. Поэзия - Павел Быстровский - Страница 8

Годы. Месяцы. Недели.

Дни. Часы. Минуты.

Слишком быстро пролетели

они почему-то.

Сколько жизнь нам насчитала?

Мне ведь чуть за двадцать —

это много или мало?

Как в том разобраться?

Ребус этот разгадать бы

поскорее мне бы,

до ещё нескорой свадьбы

и до встречи с небом.

До безрадостных объятий,

до немой разлуки,

что отдали так некстати

людям на поруки.

До зимы и до рассвета,

до сестры и брата,

до безоблачного лета

или до заката.

Мы идём дорогой дальней,

трудной и тернистой.

Жизнь становится печальней

графа Монте-Кристо.

Оттиском или портретом

на немой могиле

каждый остаётся где-то,

повстречав погибель.

Говорите, говорите,

громче и живее!

Но остаться на граните

профилем не смею.

Мой удел – людская память

о счастливом лете.

Обжигающее пламя

да холодный ветер.

Это – высшая награда:

память и признанье.

А иного мне не надо

в этом мирозданье.

31.07.2015