Читать книгу Красные цветы неизвестного дерева - Павел Егоров - Страница 3

Одновременно дождь и солнце,

свет в подворотне исчезает,

вновь появляется,

слежу

за (так скажу) метаморфозой.

Что в этом? – спросишь,

я не знаю,

полоска света исчезает,

вновь появляется, и всё,

но что-то есть…

Снег синий,

должен быть белым,

но

сумерки,

ни светло, ни темно —

светает.

Ты живёшь,

меня забыла давно,

я человек всего лишь,

а ты,

ты, святая.

Повсюду белый свет,

штакетник

заборчика, зеленые кусты

есть подтверждение того,

что и на самом деле

повсюду белый свет,

возникший за неделю

по прихоти…

Слышь, как они играют,

здорово как играют,

душу тревожат.

Здорово как играют,

словно для нас играют,

что ж, а похоже.

Мальчик на саксофоне,

да и вон тот, патлатый,

тот, что на барабане,

с рожей, слегка помятой.

Ах, как они играют,

Господи, Боже.

И то, что нет ответа

я знаю… дождь идет,

дымок от сигареты

напомнит, что нас ждет.

Но дело и не в этом,

не в том, что дождь идет,

а в том, что нет ответа,

ответа нет… лишь этот

неслышный дождь идет.

Радости мои случайны,

радости мои с печалью;

бытие и без меня

обошлось бы…

или… или

желтый лютик на могиле,

не из этого ли дня.

Лодки на берегу,

осень,

дым от костра относит

ветер

вниз по реке

туда,

где серебрится вода,

призрачная дорожка

из тишины в никуда.

Камни дороги,

дождь спозаранок…

ты и не знаешь, что я еще жив,

да и к чему тебе…

клочья тумана

виснут на ветках сырых.

И ничего не поделаешь, только

тупо смотреть, как стекает вода

вниз по откосу…

Ты как хочешь…

вновь январь,

солнце низко, ветки, ветер,

Воскресенского проспекта

вековая киноварь.

Ты как хочешь…

мне ж пора

избавляться от иллюзий,

утра красная гора

прочит стужу.

А, и бог с ней, все слабей

боль глухая —

ты как хочешь…

на Крестовской в криуле

что-то пьяненький бормочет.

Что-то, мать их в перемать,

уж совсем житья не стало, —

ты как хочешь…

больше ждать

не могу, душа устала.

Конец марта,

лишь кой-где проталин

пятна рыжие, но уже лес

в предвкушеньи тепла,

да и сам я

жду его, не дождусь.

Будет медленный вечер…

качнется

лодка красная, и по воде

побежит волна…

1

Как в кадре – ты стараешься,

лицо

сияющее, влажное – я мог бы

всю жизнь смотреть, смотреть…

почти сливаясь

с ржаной соломой, волосы твои

чуть-чуть светлее все же…

красный грохот

комбайна,

блекловатый солнца свет.

2

Туман… золотые шары

просвечивают,

невозможно

хоть что-то понять

и зачем?..

когда золотые шары

просвечивают сквозь туман.

3

Пора предзимья, дальние холмы

как на ладони —

взглянешь и увидишь,

как улетают души…

Бог с тобой…

а небо пасмурно, и амплитуда

отчаянья не столь уж велика.

Недолгое забвение,

и вот

вновь Драгоманов,

не сойти б с ума,

свет города висит на облаках

подшёрсткою,

ночь дольше чем зима,

но перейти по камушкам иль вброд

пока везёт.

Чуть слышимый скрип коростеля,

туман полосой, ночь светла,

лишь дали как за метелью

из дымчатого стекла.

И, кажется, радуйся – лето,

но все же так явственна связь

меж призрачным северным светом,

и жаждой исчезнуть, пропасть.

Ты очнешься однажды…

брезжит утренний свет,

ни к чему не обязывающий,

словно прошлого нет.

Воля вольная… долго

ты стремился к ней…

пей

эту терпкую горечь

свободы своей.

Станция Мудьюга…

ветер,

сумерки зимнего дня,

девушка в красном берете…

ей выходить здесь,

а я…

Поезд стоит две минуты,

вот оглянулась,

что ждет?..

ветер, как я, бесприютный

снег по перрону метет.

Реальные вещи не делать,

в заоблачных далях витать,

снег медленно падает

белый

на зелень листвы…

не понять

Бог шутит так

или неясный

есть в этом безумстве намек…

снег падает,

чистый, прекрасный,

а завтра стечет в водосток.

Беспомощно от мира отстраняясь,

стать тенью из теней…

в низинах влажных,

где запах отцветающих черемух