Читать книгу Дыхание бабочки - Павел Морозов - Страница 4

Сегодня у нас с тобой праздник. Правда, ты о нем не знаешь, – сегодня исполнилось тридцать дней нашей с тобой любви. Я говорю «нашей с тобой» прекрасно осознавая, что честнее будет сказать – моей любви к тебе. Но я намеренно повторяю – сегодня тридцать дней нашей с тобой любви. Ты ведь простишь мне эту слабость? В эти два слова я прячу всю боль, всю горечь, все сумасбродство, всю нежность, все блаженство, весь хаос моей души.

Нашей с тобой, как имя моей надежды. Нашей с тобой, как волшебство пути вдвоем. Нашей с тобой, как ежедневная молитва во имя… Наш с тобой праздник… Тебя, наверное, удивит эта дата – тридцать дней? Ведь у нашей любви нет точки отсчета. Во всяком случае я не смогла его обнаружить, хотя бесчисленное количество раз перелистала каждое мгновение самых первых наших соприкосновений – в театре, на фестивалях, на телевидении. Я помню все до тончайших деталей и оттенков. Это мой бесконечный фильм о тебе. Это история нашей любви. Моя тайна, мое печальное счастье.

Ты, наверное, уже обо всем догадалась. Да, я изобрела день рождения нашей любви. Мне пришлось выдумать точку отсчета. Память подсказала один из самых щемящих моментов, когда я задыхалась от нахлынувшей на меня нежности к тебе. Ты должна это помнить. На тебя свалилось незапланированное интервью, а ты была не в лучшей форме. Вокруг бурлил фестиваль, а ты по-детски кусала губы и пыталась что-то писать в блокнот. Я стояла рядом и видела как подрагивают твои пальцы. Ты почувствовала мой взгляд, обернулась и смущенно сказала: «Я ужасно волнуюсь». Затем ты наклонилась к блокноту, но вновь повернулась. Ты узнала меня: «Это вы…». И покраснела. Я ободряюще улыбнулась и отошла в сторону, чтобы не смутить тебя еще больше. А если честно – чтобы ты не увидела, как покраснела я. Сердце выпрыгивало из меня. Весь вечер я возвращалась к этому. Я многократно повторяла твой тихий выдох – «это вы…».

Это было тридцать дней назад. Сегодня наш праздник, но ты об этом не знаешь. Так хочется верить, что пока не знаешь.

Я прочла письмо и заперла его в стол – подальше от тебя и от себя. Глупо было писать о том, в чем никогда не смогу признаться. Анна, девочка моя.