Читать книгу Правильный путь к морю - Павел Прайс - Страница 18

сижу в гробовой тишине,

мрачный холод пребывает внутри,

среди четырёх стен,

тусклый свет ламп,

холодный ужин на столе,

крики в ушах,

разрывающие перепонки,

головная боль раскатами волн,

бъётся, разливаясь на пол,

в сердце, крик беспомощного,

пьяные бредни и диалоги с самим собой,

грубые линии лица,

думаю, как закончить то,

чему наверняка и нет конца,

гроза проникает в дом и словно ударяет в табурет,

создавая безумный ритм,

с бутылкой водки в обнимку,

на коленях синего пламени,

ночь превращается в поиски гранённой стопки с классическим анекдотом про алкоголизм,

и смотря в неё,

не вижу ничего,

кроме отражений времени,

сыгравших со мной злую шутку,

астральная проекция тела,

берётся за дело,

жадно поглощая выпивку,

нечёткое поражение,

мутит, в глазах разрывы и вспышка,

всё сильнее, быстрее,

выворачивает наизнанку,

сканы состава алкогольной продукции,

читаю вместо стихов,

нервная посиделка,

прерываемая падающим снегом,

кидаю табурет в стену,

засыпая клубком на ковре,

в горькой мечте, сладком сне,

хотел бросить пить, вроде как,

но не сейчас, не сегодня.