Читать книгу Правильный путь к морю - Павел Прайс - Страница 34

что он такого делает,

он целует тебя в твои любимые места?

он знает,

какой омлет ты любишь на завтрак?

а знает ли он,

где эти точки на твоих ладонях?

мне искренне плевать,

хожу в толпе,

чувствую себя словно мне снова 16,

прижался к холодильнику на новогодней вечеринке,

поцеловал девушку со сломанной челюстью,

выпил немного пива,

пожил красиво,

умер красиво,

немного синий,

всё белое,

на улице пусто,

денег в кармане не густо,

салаты киснут,

к утру отпустит,

говорили друзья,

к утру отпустит,

а я сидел на стуле,

качался туда-сюда,

в надежде вернуться,

не отпустило,

не соскочил,

пришлось метнуться,

в магазин,

за второй бутылкой,

ударяет она по печени редко,

конечно,

но как говорится,

вполне себе метко,

на дорогах смылась разметка,

на мне дьявола метка,

засунем же ноздри в розетку,

убитые горем с утра,

подростки,

смотрю на мир,

через полиэтиленовый пакет из пятёрочки,

так резко,

так жёстко,

разбиваю глаза,

словно стеклянные лампочки,

люди мрут словно мухи,

осколки падают в мясо,

надеюсь всем всё понятно?

надеюсь всем всё ясно?

заботится ли он о тебе?

отправляет ли спать пораньше?

знает все шрамы и родинки, может?

может о местах любимых расскажет?

любит ли он тебя настолько,

что не спит ночами?

хочет ли убить себя он,

если ты не озаряешь его,

в спальне свет выключая?

всё в пятнах от кофе,

осколках зеркала,

плевках,

сигаретном пепле,

на телефоне тысяча пропущенных,

но ни одного от меня,

заметьте,

разбейте,

бутылку,

разлейте,

водку,

прямо с осколками,

плевать,

если сдохнем,

главное умрём молодыми,

умрём чистыми,

умрём влюблёнными,

умрём забытыми,

неважно,

когда или как,

насколько придётся долго ждать,

время понятие растяжимое,

слышал это от запылившейся книги на полке,

на футболке стёрто твоё имя,

только надпись «пьянеть»,

осталась такой же,

даже стала более чёткой,

улицы ты забыла,

забыла лавки,

забыла города,

тебе стало скучно невыносимо,

а я всё ещё хожу с кислой миной,

прикинь?

поехали автостопом,

в казань,

хоронить меня,

в земле-матушке,

родимой,

был любимым,

стал нелюбимым,

сторчался/запил,

умер,

конец некрасивый,

знаю,

ебаный какой-то,

согласен,

спорить не буду,

мне что-то похожее,

пробурчал вчера сосед,

зовут его,

если что,

дмитрий,

или просто дядя дима,

пока ехал в машине,

меня, кстати,

подвозила семья,

убогих дибилов,

но отец семейства,

по-любому и не думает слезать с крокодила,

сочинил песню,

текст простой,

классика,

три аккорда,

поётся что-то вроде:

«ты моё солнце,

я люблю тебя,

прошу,

не уходи,

все чувства вернутся,

всё вернётся»,

но это точно,

чертовски сладкая ложь,

выражаясь конкретнее,

ты её сделала ложью,

когда я пел тебе эту песню в автоответчик,

глубокой уральской ночью,

увидел потом тебя,

когда экстази сожрал,

обомлел конкретно,

думал,

увидел тебя снова,

точно ты,

точно ты,

увидел снова воочию,

ты разоружила свои ядерные полигоны любви,

цветы в твоих лёгких,

так и не выросли,

в моих проросли,

теперь вся грудь в пчёлах,

они меня опыляют,

награждают мёдом,

я летаю на них,

по вечерам,

если это можно назвать полётом,

чёткая картина,

в голове,

мой сад,

дачный домик,

мы с дедом в бане,

выходим,

пьём по стакану пива,

чтобы разогнать кровь,

залезаем в дом,

бабушка накладывает еды,

говорит,

чтобы печь разожгли сами,

разжигаем её,

я ложусь сырой и сытый,

в кровать,

сладко засыпаю,

ночью выхожу в туалет на улицу,

когда возвращаюсь,

времени много,

уже поздно,

бабушка стоит у двери,

не ругается,

нет,

мы говорим о звёздах,

на небе,

считаем их,

потом снова в дом,

а то мёрзнем,

просыпаюсь после этого сна,

набито тату на плече,

сгоряча его сделали,

пьяные панки,

я тогда достал бычки из железной банки,

прожёг себе губы,

шептал о каких-то перипетиях сюжета,

о пересмешниках зимы,

о том как перепил недавно,

о том как меня хотела убить мама,

потом очнулся уже в сугробе,

зима,

декабрь,

свежее солнце,

замёрз,

пеной из ванны полез из окна,

за торцом дома,

лежит клад,

особый,

ящичек мелкий,

в нём твоё фото,

снова устал от безделья,

а ты с утра на работу,

твоя жизнь,

сплошная суета,

сплошные заботы,

от таких реалистичных картин московской жизни в мегаполисах,

у меня начинаются приступы неконтролируемой рвоты,

опять кто-то умер,

опять ты фотокинотехник,

опять что-то произошло,

кто-то неудачно кинул окурок с многоэтажки,

вышел тогда первый день на улицу,

а мне уже прожгло половину солдатской фуражки,

я ничего,

нет-нет,

не грущу,

выпил спирта из дедовской фляжки,

опять ты кинооператор,

опять мы всё проебали,

напрасно,

по моей коже мурашки бегут,

по твоей равнодушие,

на душе кошки скребут,

я не знаю точно,

ебёт ли тебя твоё дело,

лучше,

чем я это делал,

или вовсе кто-то другой вовсю трахает тебя,

точно сказать не могу,

но могу сказать одно,

это точно не я.