Читать книгу Правильный путь к морю - Павел Прайс - Страница 63

я добровольно встал под эту лавину,

чтобы она закрыла мою душу и спину,

уснул на холмах,

полных боли и страха внутри,

что-то прошептала ты мне перед сном,

а я показал на мотылька за окном,

и сказал лишь тихо тебе:

«смотри»,

уснув сладким сном,

разбитая чаша на полу,

всё ещё отдает водкой,

твоя грудь всё ещё отдаёт мне зарплату вином,

все кто хотели сделать меня холодным и закрыть меня в клетке,

вы должны знать из чего состоит моя доброта,

сам вступил в эту лавину,

словно на пьедестал,

встал туда и стоял,

но я не хотел смерти,

я безумно хотел жить,

просто порой нужно понять,

из-за чего все в этом мире начинают беспробудно пить,

когда знаешь это рука становится молотом,

губы становятся золотыми,

и ты не просто так носишь на себе свою никчемную плоть,

я встал около холмов вендиго,

я увидел малиновый рассвет,

венки любви,

с чужих могил,

которые ты послала мне,

стали вещами,

которые я оставил позади,

а когда я понял,

что сделал,

увидел что течёт среди моих мышц,

томный и сонный героин,

пустая постель,

в сером панельном доме,

стоит,

кто-то спит там один,

среди тысячи глаз,

кто-то курит на балконе,

из его глаз текут слёзы,

кто-то снова снова снова один,

я теряю каждую нить бесконечных повествований,

цепляясь за падающий водопад,

среди сгоревшего леса,

а потом я поднимаю свои глаза к небу,

и вижу миллиарды людей,

на которых осыпаются миллиарды белоснежных лавин,

в такие моменты,

начинает казаться,

что я совсем не один,

в этой темноте,

начинает казаться,

что мы все мертвы,

кровь продолжает литься словно свинец словно слеза словно крик новорождённого люцифера и я начинаю молиться вставая на колени но я не прошу ничего и я чувствую воздух внутри своих костей холод внутри вен осколки и пепел среди мыслей моих и страх что делает меня таким нож в моей стопе что делает меня молодым деревья что сжимают мне легкие птицы что выклевывают мои глаза огонь пожирающий души ботинки из сотни шипов отлично сидят на наших лицах отлитых из серебра машин и снова этот проклятый сон с кучей страдающих что никому не нужны и не хотят быть нужны что хотят найти свою боль в темноте больше они не просят ни о чем они теперь их мысли центральные точки каждой реальности а их руки неуверенно дрожат их взор обращен на бесконечный костер вдалеке он зовет их зовет он зовет он зовет он зовет он зовет они умирают в огне пожирающем их раздор это только начало дороги это только начало того к чему приведет их этот инцидент со взрывом в очередном аэропорту с применением чар с применением бензина и материнского молока доброты утренних грёз но все это лишь отголоски и тени моей боли моего пути моего кредо моего принципа,

в такие моменты начинает казаться,

что я совсем не один.