Читать книгу Память на ветрах - Петр Карауш - Страница 10

Мы шли на плато Путорана.

Тянули плечи рюкзаки,

Но шли мы, молча и упрямо,

Первопроходцы, мужики.

Нас вёл Сан Саныч, «волк» таёжный,

Геолог стажем в двадцать лет.

Работа плёвая – поставить

Какой-то чёртовый пикет.

Мошка висела чёрной тучей,

И гнус упрямо лез в глаза…

…Шли по камням, над самой кручей,

Звериная, но все ж тропа.

Жара была, и пот ручьями…

Штурмовки можно выжимать.

Мы задыхались на подъёме

И кто-то вспомнил чью-то мать…

Вдруг ветерок донёс мне запах

Родных украинских степей,

И с удивлением увидел

Его, растущим средь камней.

Я опустился на колени,

Ладонями его обнял…

Вы не поверите, я плакал

Когда цветы те целовал.

Ведь это ж надо, просто чудо,

Там в Заполярье, средь камней,

Растёт чабрец, душистый кустик,

Как вестник Родины моей.